Мне вот интересно... Каждый человек хоть раз, но пытался написать стихотворение? Почему?

В юности. Когда чувства переполняют, рассказать о них не решаешься, а доверяешь мысли белому листу.

Ни разу в жизни .. честное слово ))
Меня ваще природа бесталанной какой-то создала

Что значит - пытался.. .
Писали и пишут.
Чувства, эмоции, вдохновение. .

Поправочка. К рифмоплётам-памфлетистам это не имеет никакого отношения.

Редко пишу стихи я.
Проза - моя стихия...

Никогда НЕ пытался. Знаю что вышло бы что-то по типу:
Птица летела, упала в г***но. .
Мне без тебя так тяжело..

Пытался.... Но не получилось.
Ибо мату в нём было много.

Иногда пишу, получается, как будто кто мне их диктует.

точно знаю что не каждый.
есть люди искренне непонимающие что за бред эти стихи,
зачем они и кому могут быть нужными..

Я на ходу открыл глаза,
И сон ушёл, сопя устало.
В движенье, вроде, спать нельзя,
Но если времени так мало!

Уже четвёртый оборот
Я по Земле шагами мерил.
И днём, и ночью шёл вперёд,
Зовущие не видя двери.

Они распахивались вдруг,
Моё заметив приближенье,
Но под ноги ложился круг
Безостановочным движньем.

Сон на ходу, сон – как во сне;
Звёзд чёрных в белом небе пятна.
Но, словно свет в родном окне,
Мир утром приходил обратно.

Я ел, срывая по пути
То ананас, то ежевику,
И слышал шёпот: «Подожди» ,
В душе разросшийся до крика.

Но он меня не волновал.
Он был без цели и без смысла.
Иноязычием звучал,
Что где-то в воздухе зависло.

Чего мне ждать? Увы, сейчас
Всё до оскомины знакомо:

Улыбка губ и (реже) глаз,
Радушное: «И будь, как дома» .

«Как дома» - значит, кров и стол,
Кровать и тёплая водица.
Мол, ты сюда к друзьям пришёл,
Не надо больше торопиться.

Но минет день, а, может, год,
И я опять пойму по взгляду,
Что мне пора шагать вперёд,
«Как дома» больше жить не надо.

И снова сутками в пути.
Тайга, пустыни, реки, горы…
Они остались позади,
Но к ним опять вернусь я скоро.

Что я ищу – поймёт любой,
Кого дорога втянет в сети:
Увы, не дружбу и любовь,
Не дальних странствий свежий ветер.

Не впечатлений для души
И не богатств до гроба даже.
Я жду, что чьё-то «не спеши»
Мне место нужное укажет.

Вот тут-то я остановлюсь
Уже безвольно и устало.
Воды похолодней напьюсь,
Чтоб сразу телу легче стало.

То место, честно говоря,
Уже давным–давно знакомо:
Где буду не «как дома» я,
А где я просто буду дома

Я иду по росе, босы ноги мочу. Я такой же, как все-я е.... ся хочу.

Наверное это глупо будет звучать, но я думаю, что где-то давно (или недавно) мы жили в другом прекрасном мире и там общались на очень красивом языке и почти в стихотворной форме, или очень мелодичной прозе. Память об том заставляет людей писать. Кстати, там не надо было работать физически и поэтому человеку свойственно избегать труда. Там было красиво и уютно. Здесь мы пытаемся воссоздать подсознательно тот мир...