Почему вы перестали писать стихи о любви?)

Не перестал. До сих пор пишу.

Вот, к примеру:

Мне глаза твои приснились,

Юности каприз…

Будто мы с тобой умчались,

Летом в Симеиз…

Будто ночью мы купались,

В чём мама родила…

И Луна, чуть-чуть смущалась,

Прячась в облака…

Будто утром, мы сбежали,

В Ялту на авто…

И весь день найти пытались,

Лучшее вино…

Звёздным вечером, на пляже,

Целовались всласть…

Боже правый,

Ты – приснилась???

Или,

Всё же, явь?

Для того, что бы писать такие стихи - простого графоманства - маловато, нужна еще глубина чувств, а её, увы - что-то последнее время не наблюдается...

Муза приходит и нашептывает только стихи о политике)

чернила закончились)

Не писал стихов - и не пиши!
Лучше погуляй и подыши.
За перо поспешно не берись,
От стола подальше уберись.

Не спеши, не торопись, уймись,
Чем-нибудь, в конце концов, займись.
Выброси к чертям карандаши.
Полежи, в затылке почеши.

Суп свари, порежь на кухне лук.
Выпей чаю, почини утюг.
Новый телевизор разбери -
Посмотри, что у него внутри.

Плюнь в окно и в урну попади!
В оперетту вечером пойди.
Вымой пол, прими холодный душ,
Почитай на сон грядущий Чушь...

Что-нибудь, короче, соверши!
Не писал стихов -
И НЕ ПИШИ!

Я не умею о любви

Тока об ней и пишу)

Потому что, не начинал))

вот недавно написал...

Скажу тебе, моя отрада,
Стихи писать похлещи ада.
Я мучился и изнывал,
Как Пушкин ночью я вставал,
Рукой за волосы хватал,
И рвал, метал, кряхтел, стонал…
Но все же что – то написал.
Я помню чудное мгновенье,
Передо мной явилась ты…
Да, это ты, но стих не мой.
И вот с поникшей головой
Иду в постель под одеяло,
Где ты тихонько засыпала.
Прижался я к родному телу,
И все куда- то улетело,
Заботы, страхи и беда,
И мне подумалось тогда…
Когда мы стали так любить,
Что и водой нас не разлить.
Я как иголка что без нитки,
Не штопает, а колит дырки,
Ты, как стена, а я за ней,
И в свете нет тебя нежней,
Я как за пазухой Христа
Хочу так жить, хоть лет до ста.

то стОит, то стоИт