О. Этих слов так много, что западают в душу невзначай.
Их вспоминаешь чаще все же в горе-они душЕ как ласка, как бальзам.
В последнее время я очень сильно увлеклась поэзией и прозой Аль Квотиона.
У него есть всё на все случаи жизни.
Вот это-к примеру-
Поиск себя
Руки — не те. И глаза, и черты,
Скомканы, смяты, побиты печалью.
Смыслы банальны, идеи пусты,
Дни умирают, скользя по спирали.
Это не я! Это зеркало врет,
Пыли наелось, измялось, фальшивит,
Корчит оскалом измученный рот
С запахом теплого желтого пива.
Это не я упираюсь в него,
Стоя по лоб в обескровленной жизни,
Чувствуя жабрами вязкое дно,
И, как клопов, убивая все мысли.
Это не я скручен в узел судьбой,
Слабый, ненужный и жалкий калека,
Это не я, это кто-то другой,
Я не хочу быть таким человеком.
Хочется крыльев, простора, идей,
Это не я, я, наверное, мудрый,
Где-то там жду, на границе страстей,
Где-то вдали, где рождается утро.
Я далеко, меня нет в зеркалах,
Гнущих свою роковую неправду,
Это не я в облинявших штанах,
Чем-то похожий на каждого в стаде.
Я — впереди. На краю бытия,
В нимбе прозрения, счастья, успеха.
Так начинается поиск себя,
Самой наивной иллюзии века.
Аль Квотион
Да. Как ни странно, но мы всю жизнь ищем себя в себе. И часто находим слишком поздно.
