дачный пейзаж, эскиз –
серая баня, сирень, сарай,
и протянувший из
сумрака губку ты,
детский шампунь «Кря–кря»…
Туча в окне полощет кусты
пеною сентября.
Возле крыльца люпин
мокнет, полураздет.
В озере вынырнул из глубин
невероятный свет.
И разливается
странная благодать.
Вот бы в тебе обрести отца
и на груди возрыдать,
детским капризным ртом
жалобно шевеля,
стать новорожденной, а потом
смылиться до нуля.
Слышен снаружи гул –
это тебе сигнал.
Ты встрепенулся, пену сморгнул,
наважденье прогнал,
И на обратный отсчёт
ты – ещё молодой –
не согласился, и время течёт
вслед за мыльной водой.
Волны встают на дыбы,
землю язвит разлом.
Нас разлучают ради борьбы
с гипотетическим злом.
Цвета сырой трески
надвигается мгла.
Не были мы близки, от тоски
я тебя не спасла.
Ты, безусловно, прав.
Руку пожать позволь,
и попрощаться, не доиграв
нехарактерную роль.
ɔ Н. Савушкина
