Почему ночью многим нравится цитировать стихи? Какие кстати ваши любимые? )))

Не люблю стихи.. мдя.. грузят они меня как-то.. чужие мысли мне не столь интересны:)

Любит - не любит - В. Маяковский

я хотел тебе спеть
про весну, что ворвалась с дорог.. .
Только губы обжег. .
я хотел принести тебе
месяца сказочный рог.. .
только руки обжег. .
я хотел тебе солнце
в глазах принести,
но не смог:
я глаза свои сжег. .
а когда по горящему лету
продрогший
принесу тебе горсточку пепла, поймешь ли ?

Наверно просыпается философское настроение) ) Может слишком затёрто, но это так точно отражает мою жизнь, поэтому повторюсь

Чтоб до седых волос дожить - есть мудростей не мало,
Я смог познать лишь две из них, мне в жизни их хватало,
Уж лучше голодать, чем что попало есть,
И лучше одному, чем вместе с кем попало.

Боюсь, что в этот мир мы вновь не попадем,
И там своих друзей -- за гробом -- не найдем.
Давайте ж пировать в сей миг, пока мы живы.
Выть может, миг пройдет -- мы все навек уйдем.

На войне, в пыли походной,
В летний зной и в холода,
Лучше нет простой, природной
Из колодца, из пруда,
Из трубы водопроводной,
Из копытного следа,
Из реки, какой угодно,
Из ручья, из-подо льда, -
Лучше нет воды холодной,
Лишь вода была б - вода.

На войне, в быту суровом,
В трудной жизни боевой,
На снегу, под хвойным кровом,
На стоянке полевой, -
Лучше нет простой, здоровой,
Доброй пищи фронтовой.
Важно только, чтобы повар
Был бы повар - парень свой;
Чтобы числился недаром,
Чтоб подчас не спал ночей, -
Лишь была б она с наваром
Да была бы с пылу, с жару -
Подобрей, погорячей;

Чтоб идти в любую драку,
Силу чувствуя в плечах,
Бодрость чувствуя.
Однако
Дело тут не только в щах.

Жить без пищи можно сутки,
Можно больше, но порой
На войне одной минутки
Не прожить без прибаутки,
Шутки самой немудрой.

Не прожить, как без махорки,
От бомбежки до другой
Без хорошей поговорки
Или присказки какой -

Без тебя, Василий Теркин,
Вася Теркин - мой герой,
А всего иного пуще
Не прожить наверняка -
Без чего? Без правды сущей,
Правды, прямо в душу бьющей,
Да была б она погуще,
Как бы ни была горька.

Что ж еще?. . И все, пожалуй.
Словом, книга про бойца
Без начала, без конца.
Почему так - без начала?
Потому, что сроку мало
Начинать ее сначала.

Почему же без конца?
Просто жалко молодца.

С первых дней годины горькой,
В тяжкий час земли родной
Не шутя, Василий Теркин,
Подружились мы с тобой,

Я забыть того не вправе,
Чем твоей обязан славе,
Чем и где помог ты мне.
Делу время, час забаве,
Дорог Теркин на войне.

Как же вдруг тебя покину?
Старой дружбы верен счет.
Словом, книгу с середины
И начнем. А там пойдет.

Это только начало про Василия Тёркина. Что поделать старые стихи, но и я уже далеко не молод.

Засыпать под шумы крон.

Просыпаться с первым светом.

Ощущать, что долгим летом

Окружён со всех сторон.

Падать в мягкую траву.

Удивляться, как бесстрашно

Деловитая букашка

Семенит по рукаву.

Услыхать, как вразнобой,

Незлобиво и певуче

Вдруг посыплется из тучи

Дождик, тёплый и слепой.

Рвать намокшие плоды,

Мять губами осторожно.

Сознавать себя надёжно

Защищённым от беды.

И, доверчиво виском

Прислонясь к коре нагретой,

Понимать, что в жизни этой

Будешь вечным должником.. .

Любовь Сирота

Бессонница. Гомер, тугие паруса,
Я список кораблей прочёл до середины,
Тот длинный перечень, тот поезд журавлиный,
Что над Элладою когда-то поднялся.. .

Как журавлиный клин в чужие рубежи,
На головах царей божественная пена.
Куда плывёте вы, когда бы не Елена,
Что Троя вам одна, ахейские мужи?

И море, и Гомер-всё движется любовью,
Кого же слушать мне? И вот, Гомер молчит,
А море Чёрное, витийствуя, шумит
И с тяжким грохотом подходит к изголовью.. .

Ах Кристиночка, люблю Цветаеву и Есенина, все мои любимые в твой замечательный вопрос не поместятся, поэтому этот процитирую
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,

Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои? ! —
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.

Еще также люблю Гумилева, Мандельштама, Блока но вообщем весь наш серебрянный век (Ахматову не люблю)

Где-то за садом несмело,
Там, где калина цветёт,
Нежная девушка в белом
Нежную песню поёт.
Стелется синею рясой
С поля ночной холодок... .
Глупое, милое счастье,
Свежая розовость щёк!

Херня эта ваша поэзия. Ни гроула, ни барабанного иппашилова

Я однажды проснусь,
А вокруг мир другой,
Светел, чист,
Бесконечно прекрасен.
А на троне высоком -
Царица любовь,
А на меньшее я не согласен.

Под хрустальным мостом
Реки чистой воды,
И никто над цветами не властен,
И не дерево счастья,
А счастья сады.
А на меньшее я не согласен.
Не согласен.

Станет другом большим
Для зверей и для птиц,
Человек больше им не опасен.
И не будет в помине
Озлобленных лиц,
А на меньшее я не согласен.

Верит в глупые сны
До сих пор детвора,
Жаль, что я к этим снам
Не причастен.
День настанет и нам
Расставаться пора,
А на меньшее я не согласен.
Не согласен.

Я однажды проснусь,
А вокруг мир другой,
Светел, чист,
Бесконечно прекрасен.
А на троне высоком -
Царица любовь,
А на меньшее я не согласен.

не люблю стихи и того, кто любит их цитировать)

Потому что в них - смысл жизни

Есть несколько.... включая и мои: -)

стихи читают

просто очень долго мне соответствует:
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.

Мне нравится, что можно быть смешной,
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.

Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе.. .
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня, не зная сами!
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами.

За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,
За то, что Вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не Вами!

...Ты думал, что можно уйти далеко,
Ты верил: это легко
Надеясь на то, что есть где-то покой,
Ты жаждал найти это место
И застолбить за собою
На веки веков,
Но сколько сытых лиц,
Их не миновать,
Они кругом, посмотри
Всем им наплевать,
На то, что у тебя там, внутри...

На меня стих нападает утром, как только встаю
Целый час я только и делаю, что катаю в голове рифмы
Вот из последних
-Да будь я хоть негр, как черный тотем,
-И то без сомненья и лени
-Я б до бела вымылся только за тем,
-Что б вас посадить на колени
))

Все живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.

Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.

И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет".

И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.

Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.

Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг.. .
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.

И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет! "

Ночь, стихи, влюблённые.. . Что может быть прекрасней?
Причём, у некоторых парней, это один из способов, уламывания девушки, для совместных физических движений:)) )
Буду бонален, но Пушкин! Ай да Пушкин:)

Мы обязательно встретимся, слышишь меня.. . прости.
Там, куда я ухожу, − весна.