Птичий рынок. Смешались звуки. Лай. Мяуканье. Гомон. Трели. Продаюсь я в чужие руки. Продаюсь уже две недели. Я озяб. Я устал. Простужен. Что вы ходите здесь кругами? Мне хозяин другой не нужен. Мне бы снова вернуться к маме. Солнце к лесу склонилось низко. Птичий рынок. Апрель. Суббота. Вот опять начинают тискать - непонятная фифа в ботах. Сбился набок берет упрямо, шарф нелепый на шее тонкой. Вы бы мимо гуляли, дама, вам бы лучше купить болонку. Вряд ли сможем ужиться вместе. На меня не найти управу. Я пока лишь комочек шерсти, но ведь вырасту волкодавом. Мне бы степь без конца и края, ту, где ветер свободой пахнет. Ту, где солнце встречают лаем, а в квартире у вас зачахну. Только фифа вдруг близоруко заглянула в глаза с тревогой и спросила - Ты будешь другом? Я устала быть одинокой... Столько смысла и столько боли было в этом простом вопросе, что нечаянно, поневоле, я лизнул ее теплый носик. Носик сморщился так умильно. До чего ж хороша суббота! Я вот вырасту, стану сильным и порву всех за фифу в ботах!

Этак можно вывести и захухлей и прихухлей и вохухлей)))