Сколько писем писал я любимой когда-то
Да все письма вернула мне почта домой,
Может адрес не тот, может спутались даты,
Может Богом дано быть любимой кумой.
Эх, как годы летят в строчки точки роняя,
Запятые бредут, спотыкаясь о пни,
В стирках солнечных дней Наши письма линяют,
Разбазарив по ваннам чувств светлых огни. Сколько писем писал да, как видно, без толку,
С бестолковостью глупо по жизни шагать,
Как и глупо считать себя гадким утёнком,
Если надо орлом наводить в топях гать. А вы Спрашковчане письма пишите.?

Я тоже так думаю..

ХОРОШЕГО ВАМ ВЕЧЕРА И ДАЛЬНЕЙШЕЙ ЖИЗНИ !!!

Спасибо Любовь

было ужасно... звонила её мама... когда я с Наташей по врачам.. потом когда она ушла.... говорит забери её вещи!!!!!! как чего зачем? что-бы ему мужу не досталось - а я еду в поезде в Астану да и с какого бока!!!??? вот как бывает.

Ну что тут поделашешь,сочувствующих тебе дорогой...

поросло бытьём

Не кручинься, молодец,
Успокойся наконец,
Жизнь идет, и все прекрасно...
Как и день, отличный, ясный...

И это правильно!

Не успеваю всем отвечать...)

Ничего страшного, отсроченное послание, тоже душу греет

Рассвет на окошком чуть слышно встаёт,
Но нам подниматься не надо ,
Бокалы и свечи...икра и "Моёт"
И ночи хмельная услада...
К гитаре склонившись, колдую над ней,
Всё слаще её переливы....
Бокалы пустуют...немного налей
Как важно быть просто счастливым...

Очень нежно и проникновенно, просто быть счастливым

Не знаю.Но я так не считаю.Можно позвонить в любое время.

Ну это если далеко ехать,а так раньше больше общались в живую..

Раньше и простой телефон был не у всех.Если куда-то далеко звонить,надо идти на телефонную станцию.

У меня в 20 лет уже был..Эрисксон по тем временам крутой был..

Не у всех была такая возможность.

Ну черкни ,что нибудь своё.

Неет это ни для туут..

Ну в личку черкни,если он не для тут.))

НЕТ

Ну на нет, и суда нет..)

Сейчас все в смартфона пишут,мёртвые письма..

почему мертвые?

В них души нет..

ну не знаю. я по душе не специалист. я даже не знаю, есть ли у человека душа или это всё выдумки.

Есть Елена..

Я и сейчас пишу,правда долго идут..

Ну в электронном все мы пишем,а на бумаге и пером..

Нет...увы.

Напишу я письмо, ты получишь его
И порвешь, как своё, не читая,
Так зачем по ночам, рвёшь сердечко моё?
Шепчешь тихо, Не знаю,не знаю...

Вот увидишь – я тебе клянусь,
Что бы ни случилось в этом мире,
Я и через сотню лет найдусь
Книгой в чьей-то маленькой квартире.
Пусть бумажный будет переплет,
Пусть на полке мне стоять годами,
Но однажды кто-нибудь возьмет
Этот старый сборник со стихами.
Зашуршат под пальцами листы,
Развернутся при торшерном свете,
Чтобы кто-то понял – все здесь ты!
Ну а я… я только на портрете.
Со странички взглядом улыбнусь:
Заходи… читай, не выбирая…
И стихами к сердцу прикоснусь:
Пусть услышит – вот она какая!
Расскажу про черный цвет волос,
И про взгляд, который растревожит,
Про улыбку, чуть курносый нос…
Жаль, вот голос угадать не сможет.
Каждою прочитанной строкой
Станем ему ближе и дороже,
И тогда, наверное, с тобой
Повстречаться он захочет тоже.
Это просто. Время будет вспять
Пятиться под ленточку заката,
Надо только прочитать опять
Как друг друга ждали мы когда-то.
Нарисуют рифмы силуэт,
Тот, что сны мне каждый раз дарили,
Он поймет, ведь сам в душе поэт,
Как же мы сто лет назад любили!
Вот увидишь – я тебе клянусь,
Он еще напишет продолженье –
Там тебя я все-таки дождусь
Где-нибудь в конце стихотворенья…(с)

Год почти пролетел, не осталось следов
От дорожек по щёкам солёных…
Ты любила, безбрежно…а я был таков,
Да,за год подросли наши клёны…
И не только они… наш сыночек подрос,
И глаза, точно вишни – весь в папу…
Приезжай… что люблю – это ведь не вопрос,
Назови только милая.. дату…

Да,было время...

А я пишу, и на почте иногда на меня смотрят с улыбкой..)

Ну и это не плохо..)

Надо

Если искать проблему она найдётся

Тогда её и нет

Пусть будет так. Спорить с тобой я не намерена.

да ради Бога

Это ещё что за зверь такой..)

Это песня...

Песни поют со стихов

В России со стихов,в Европе на тексты..

Иии Ваши с какой стороны будут?)

Наши с России..)

Многие вещи понимаем слишком поздно, когда ничего уже нельзя изменить, одни воспоминания ещё пытаются соединить с теми, кто безвозватно потеряны...

на то она и жизнь

Да у нас работы много
Письма всякие писать,
Подбирая нежность слога
Чувств к себе ответных ждать...)