Я за боль, что в душе, благодарна судьбе.
Не за счастье, за боль благодарна тебе.
И любовь – это боль, если только она
Глубока и страшна, как колодец без дна.
Ощутив эту боль, осознать я смогла,
Как глупа и доверчива правда была.
Через боль мою мудрость и истина шли,
Этой боли своей поклонюсь до земли.
Я из боли сотку щебетание строк,
Это счастье, что боль ты вселить в меня смог.
Я б не знала, что есть это чудо во мне:
Будто я «гулкой ранью»… на белом коне.
Я всю боль свою вылью живым ручейком,
Я не стану жалеть ни о чём, ни о ком.
Я как будто для этой минуты живу,
Когда с болью рождается суть наяву.
Кто-то с болью на «ты», никого не виня,
Кто-то боль свою бранью швыряет в меня,
Кто-то боль свою топит в бокале вина, –
Я же выпью ее, обжигаясь, до дна…