Пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать,Я буду уж тогда совсем другой.Но вдруг случайно на одной из станцийСудьба опять сведёт меня с тобой.Я первая тебя тогда замечуИ улыбнусь. Как будто не болит.Как будто не щемит в груди под вечер,Как будто ты давно уже забыт.Ты подойдёшь ко мне, как прежде гордый,Друг другу скажем мы лишь пару слов.Ты всё такой же. Но совсем холодныйТвой взгляд. И эта поднятая бровь…- С кем ты сейчас? - Семья, работа, дети.Всё так, как предсказала мне тогда.- А ты? – Добилась многого на свете,Но, как ты и предсказывал, одна.И ничего б я больше не спросила.Но ты, подумав, сам заговорил:«Она не любит так, как ты любила.Я как тебя её не полюбил».Стою. Молчу. Разглядываю рельсы.Ты продолжаешь: « Знаешь, я скучал.Но только в сказках замужем принцессы.Жена – одно. Другое – идеал».Я улыбнусь и быстро попрощаюсь,Желая вам совместных благ с другой.Но, в глубине души, себе признаюсь:«Я – идеал. Мечтавший стать женой».
