Трудно, по-моему, стало,Жить в мире греха,Того что создан был мною, – стало,Горько так на губах,Не хочу я порезать,Себя и скуке не верь,Она проводит надрезы,Что смертью вернется, – постель,Поселит густая и темная,Ночь на моих руках,Инструмент, создавая неловко,Успокоит душу греха…