Вы согласны с этим утверждением ? - "Стихи могут быть без ритма; стихи могут быть без рифмы; стихи могут быть без смысла, — но нельзя, чтобы все сразу в одном стихотворении."

Хоть мать-природа не
сидит без дела,
Но идеалы редко
созидает.
И красота души с
красивым телом
Довольно редко в людях
совпадает.
Две красоты, и обе
хороши.
Вручить бы им по
равному венцу!
Однако часто красота
души
Завидует красивому
лицу.
Не слишком то приятное
признанье,
А все же что нам истину
скрывать?!
Ведь это чувство,
надобно сказать,
Не лишено, пожалуй,
основанья.
Ведь большинство едва
ль не до конца
Престранной
"близорукостью"
страдает.
Прекрасно видя красоту
лица,
Душевной красоты не
замечает.
А и заметит, так опять не
сразу,
А лишь тогда, смущаясь,
разглядит,
Когда все то, что мило
было глазу,
Порядочно и крепко
насолит.
А, может быть, еще и
потому,
Что постепенно,
медленно, с годами,
Две красоты, как
женщины в дому,
Вдруг словно бы
меняются ролями.
Стареет внешность:
яркие черты
Стирает время властно и
жестоко,
Тогда как у духовной
красоты
Нет ни морщин, ни
возраста, ни срока.
И сквозь туман, как
звездочка в тиши,
Она горит и вечно
улыбается.
И кто откроет красоту
души,
Тот, честное же слово, не
закается!
Ведь озарен красивою
душой,
И сам он вечным
расплеснется маем!
Вот жаль, что эту истину
порой
Мы все же слишком
поздно понимаем.

____Эдуард Асадов
- "ДВЕ КРАСОТЫ"

"Стихи не пишутся - случаются,как чувства или же закат.Душа - слепая соучастница.Не написал - случилось так."

Нажмите,
чтобы загрузить
GIF

Что то непонятное, а смысл?

У Пушкина это про осень, там целая баллада. А смысл - ему осенью лучше всего работалось ...

Понятно.

Некоторые, меньшинство, то белые предлагают, то верлибр включить в понятие СТИХИ. По мне это как реп называть песней.

Понятно.

Нельзя, чтобы были без смысла. Да и без ритма тоже. Какой- то ритм всё равно должен быть. А смысл тем более.

Рифма есть - смысла нету, смысл есть - рифмы нету...

Надо чтобы было. Рифма, как ни странно, в стихах не самое важное. Достаточно просто созвучия.

Подождём под дождём. Ты не один - мой телефон один-один.

один-один - чем поможет? Надо 911 или 112

Ну да, там так и было, я поленился писать. Это такой хит был. Рифма оригинальная.

хорошая рифма. Мне нравится )

. "Она" -Мари Васильева - Она любила чёрный крепкий кофе и тёмный терпко-горький шоколад,Прикрыв ресницы,замерев на вдохе, вдыхая их дразнЯщий аромат.Их мягко-бархатистая шершавость, что горечью растаяв на губах,Как поцелуя вкус...и ей казалось - полынью нежной поцелуй пропах...Она любила музыку со смыслом,Пить кофе, долго глядя на закат,Глотая с кофе собственные мысли,Вползающие часто невпопад.Сама себя казнила и прощала,Казнила - чаще:Отсылала в ад.Но...снова...верилаИ всё сначала:Взгляд - чёрный кофе,Губы - шоколад....Она любила...

отличные стихи! Кто написал? И кто такая Мари Васильевна?

Она и сочинила, недавно. Но конкретно с её творчеством я не знаком. __ ....Мне так хочется тихонькоВ твою душу постучать,Не спугнуть бы её толькоИль, случайно, не прогнать...Её чуточку согрею...Незамеченно уйду...Ну, а главное, надеюсь –Тебе радость подарю!Напишу тебе две строчки,Так... как будто ни о чём,Но НАДЕЮСЬ - между строчекПрокрадётся лучик мой!Если просто улыбнёшьсяИли вспомнишь обо мне,Вот тогда поверю точно –ХОДИТ СЧАСТЬЕ ПО ЗЕМЛЕ!!

Очень хорошие стихи. Спасибо Вам! А вот такие стихи, как Вам? Мне перья дёргали из крыльев... А я летала! Пытались воздух перекрыть... А Я дышала! Меня пугали - не люби... А я любила! Пытались памяти лишить... Я не забыла! Мне говорили , боль сильна... А я терпела! Не смей врагов своих жалеть! А я жалела... Меня опять сбивали с ног... Но я вставала. Мне говорили: не найдешь! Но я искала... Твердили все: и не мечтай! А я мечтала... И, если даже рухнет мир... Я все начну сначала.

Люди говорили морю: "До свиданья",
Чтоб приехать вновь они могли -
В воду медь бросали, загадав желанья,-
Я ж бросал тяжелые рубли.

Может, это глупо, может быть - не нужно,-
Мне не жаль их - я ведь не Гобсек.
Ну а вдруг найдет их совершенно чуждый
По мировоззренью человек!

Он нырнет, отыщет, радоваться будет,
Удивляться первых пять минут,-
После злиться будет: "Вот ведь,- скажет,- люди!
Видно, денег куры не клюют".

Будет долго мыслить головою бычьей:
"Пятаки - понятно - это медь.
Ишь - рубли кидают,- завели обычай!
Вот бы, гаду, в рожу посмотреть!"

Что ж, гляди, товарищ! На, гляди, любуйся!
Только не дождешься, чтоб сказал -
Что я здесь оставил, как хочу вернуться,
И тем более - что я загадал!

до сих пор вспоминаю ,как не удалось ступить на порог одного собора в Прибалтике,чтобы было счастье! А Вы счастливый- бросили рублик -и вернулись потом туда еще раз...?

Это стихи, и прямо ко мне отношения не имеют, хотя... Я за последние шесть лет седьмой раз на море в районе Сочи. И, мы конечно понимаем, дело не в брошенных в морскую воду рублях...

Отчего нас всегда опьяняет Луна?
Оттого, что она холодна и бледна.
Слишком много сиянья нам Солнце дает,
И никто ему песни такой не споет,
Что к Луне, при Луне, между темных ветвей,
Ароматною ночью поет соловей.

Отчего между женщин нам дороги те,
Что бесстрастны в победной своей красоте?
Оттого, что в волшебной холодности их
Больше скрытых восторгов и ласк огневых,
Чем в сиянии щедрой покорной мечты,
Чем в объятьях доступной для нас красоты." - чьи стихи?

Спасибо за мнение …

Вот по-сложней: " ОСЕННЯЯ ЖЕНЩИНАОсенняя женщина, как яблоко полное,Как линия нежная, как море бездонное,Осенняя женщина, загадочно искренна...Она очень ветрена и самая близкая,Осенняя женщина проста и немыслима,По-детски наивная, в ней есть материнское,Она королева, она и наложница,Осенняя женщина такая притворщица!Осенняя женщина полна недоверия,То взгляд простодушный, то полон смирения,Осенняя женщина такая развратница!По виду доступная, по взгляду начальница,То ягодка сладкая, то ягодка горькая...Осенняя женщина, ведь жизнь так короткая!"- Георгий Потуридис

Поэтический образ!

хороший образ,мне нравится,спасибо

Вот серьёзная работа - автор Евгений Евтушенко, "ПЕРВАЯ ЖЕНЩИНА":Любиночки - что за словечко...На посиделках у крылечкашепнула ты: «Смелее будь.Зайди под кофту... Там как печка», -и пригласила руку в грудь.Медведь тряс цепью во дворе.Изба встречала, скрипнув глухо.«Я,коль сравнить с тобой, старуха.Шестнадцать есть?» Набравшись духа,я сдунул с губ небрежней пуха:«Давно уж было…В январе...» -и золотилась медовуха,шипя в брезентовом ведре.Как танцевали мои зубыпо краю острого ковша,когда поверх овчинной шубыя ждал тебя, любить спеша.И ты сказала: «Отвернись»,а я совсем не отвернулсяи от восторга задохнулся,взмывая в ангельскую высь.Ты пригрозила, вскинув ступку:«Бесстыжий... Зыркать не моги!»,и, сделав мне в душе зарубку,легко переступила юбку,и трусики, и сапоги,став нежным ангелом тайги.Давно вдова, а не девчонка,белым-бела, лицом смугла,меня раздела, как ребенка,рукой голодной помогла.На пасеке в алтайской чащесмущался я того, что гол,но я в тебя, дрожа от счастья,как во вселенную вошел.И стал впервые я мужчинойна шубе возчицкой, овчинной.Тебе с отвычки было больно -пять лет назад был муж убит.Закрыла ты глаза невольно,его представив, может быть.Был пчелами твой лоб искусан.Узнав, что мне пятнадцать лет,упала ты перед Исусомрыдая: «Мне прощенья нет...»И он простил тебя, конечно,за то, что ты, почти любя,стекляшкой бедного колечкав меня вцарапала себя.И всею истовостью тела,грудей нетроганно тугихты наперед тогда хотела -чтоб я любил тебя в других!"

ну вот и она .. все этим заканчивается.

Замечательно!!!!!!!!С удовольствием прочитала.Спасибо!!!!!!!!

Рахман Кусимов (Кукурме"ЛЕТНЕЕ КАФЕ. ДОЖДЬ" -Под невзрачным тентом полосатымПить, в кафе пристанище найдя,То ли дождь с кофейным ароматом,То ли кофе с привкусом дождя...Ненароком вслушиваться в речи,Вглядываться в лица невзначай,И мечтать украдкою о встречеНевозможной, сколько ни мечтай.И, пока, из капель невесомых,Дождевые струи станут течь,С кем-то из поверхностных знакомыхЗавести поверхностную речь.Он опишет мне красоты юга.Я замечу: он весьма умён.Выяснится позже – друг про другаМы не знаем даже и имён.И опять – сидеть за чашкой кофе,Не жалея и не торопясь,/Ибо в состоянии покояМудрено лицом ударить в грязь/.Так сидеть, пока не хлынет ливень,И меня заставить будет радЗаплатить за кофе торопливоИ бежать, куда глаза глядят.Вот тогда-то, корабельной крысойУбегая, палубой скрипя,Вдруг понять, что некуда укрыться,Но не от дождя, а от себя....И прийти назавтра. ОсторожноСев за стол, увидеть, между дел,Ту, с которой встреча невозможна,За столом, где сам вчера сидел…

Что сказать,на мой взгляд,прекрасно!!!!!!!!!!!!!!

"Что сказать?" -- пришлите свои любимые стихи, я сразу понял что они есть!

Ой,сейчас это для меня невозможно,старые-не помню,новые-не знаю.УВЫ.........Но вам огромное спасибо за доставленное удовольствие!!!!!!!!!!!!

Спасибо. ____"АРТИСТКА":Концерт. На знаменитую артистку,Что шла со сцены в славе и цветах,Смотрела робко девушка-хористкаС безмолвным восхищением в глазах.Актриса ей казалась неземноюС ее походкой, голосом, лицом.Не человеком - высшим божеством,На землю к людям посланным судьбою.Шло "божество" вдоль узких коридоров,Меж тихих костюмеров и гримеров,И шлейф оваций гулкий, как прибой,Незримо волочило за собой.И девушка вздохнула:- В самом деле,Какое счастье так блистать и петь!Прожить вот так хотя бы две недели,И, кажется, не жаль и умереть!А "божество" в тот вешний поздний вечерВ большой квартире с бронзой и коврамиСидело у трюмо, сутуля плечиИ глядя вдаль усталыми глазами.Отшпилив, косу в ящик положила,Сняла румянец ватой не спеша,Помаду стерла, серьги отцепилаИ грустно улыбнулась:- Хороша...Куда девались искорки во взоре?Поблекший рот и ниточки седин...И это все, как строчки в приговоре,Подчеркнуто бороздками морщин...Да, ей даны восторги, крики "бис",Цветы, статьи "Любимая артистка!",Но вспомнилась вдруг девушка-хористка,Что встретилась ей в сумраке кулис.Вся тоненькая, стройная такая,Две ямки на пылающих щеках,Два пламени в восторженных глазахИ, как весенний ветер, молодая...Наивная, о, как она смотрела!Завидуя... Уж это ли секрет?!В свои семнадцать или двадцать летНе зная даже, чем сама владела.Ведь ей дано по лестнице сейчасСбежать стрелою в сарафане ярком,Увидеть свет таких же юных глазИ вместе мчаться по дорожкам парка...Ведь ей дано открыть мильон чудес,В бассейн метнуться бронзовой ракетой,Дано краснеть от первого букета,Читать стихи с любимым до рассвета,Смеясь, бежать под ливнем через лес...Она к окну устало подошла,Прислушалась к журчанию капели.За то, чтоб так прожить хоть две недели,Она бы все, не дрогнув, отдала!"Источник: Э. Асадов

Согласны с этим?- " ...Они (поэты) недостаточно чистоплотны: они мутят воду, чтобы казалась она глубже". __ "Культура - это лишь тоненькая яблочная кожура над раскаленным хаосом."

Я снежинкой белой-белойНа плече твоём присела...Ты смахнул меня с плеча,Ведь не знал, что это я...Каплей дождика слепогоНа щеке присела снова...И, не ведая, что я...Ты опять смахнул меня.Но вот солнышко проснулось,Я лучей его коснулась...И когда в душе зима,Я теплом согреть зашла...И весна вдруг встрепенулась,Зиме щедро улыбнулась...И не споря, вмиг зима,Собралась...да и ушла...А весна принарядилась,Цветом нежным распустилась,Ожила душа твоя...Я весной в твой дом вошла ... -Анна Малахова

Елена Кашира.-Не знаю, как сказать тебе “прощай”,Сквозь отголоски сполохов далекихЛюбить меня всегда не обещай,Жить с миражом – задача не из легких.Ты видишь, ничего былого нет.Рассвет, закат встречаем друг без друга.Мы призраки давно ушедших лет,Метет меж нами сумрачная вьюга.Но ждать готов, согласен догонятьПодол, мелькнувший алым на распутье…Услышь меня, судьбу не поменять!И время вспять не в силах повернуть я.Не слышишь… Говори, не говори,Упрям твой дух, живущий нашим прошлым.И в двух веках свеча любви горит,А память до сих пор преграды крОшитИ слышать не дает мое “прощай”.

Прощаясь с ней на суетном перроне,Шептал ей нежно: « Приезжай скорей!»Предательские слезы скрыв, в вагонеОна нырнула в темноту дверей.Тоска холодным льдом сковала сердце,Пугая безысходностью немой,Захлопнув плотно сказочные дверцы,Ведущие влюбленных в рай земной.Лишь попрощавшись с ним, уже скучала,В разлуке день, как долгие года!Мгновений счастья до обиды мало,И вновь разлука, может навсегда...Под стук колес отчаянно тоскуя,Она гнала решительно печаль,И на губах следы от поцелуяСнимали с сердца скорбную вуаль...Еще прощаясь на ночном перроне,Он знал: свобода – не его конек!За милой сердце бросилось в погоню –Аэропорт – иначе он не мог!И самолет - стальная птица счастья,Взмахнув крылами, мчит его туда,Где снова с ней он сможет повстречатьсяИ не расстаться больше никогда!Когда ее в прокуренном вагонеПривез пыхтящий дымом паровоз...Чужой вокзал, но на чужом перронеОн ждал ее с охапкой белых роз...

Спасибо. Вот: "«Шестое чувство» Николай Гумилев -"Прекрасно в нас влюбленное вино И добрый хлеб, что в печь для нас садится,И женщина, которою дано,Сперва измучившись, нам насладиться.Но что нам делать с розовой зарейНад холодеющими небесами,Где тишина и неземной покой,Что делать нам с бессмертными стихами?Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.Мгновение бежит неудержимо,И мы ломаем руки, но опять Осуждены идти всё мимо, мимо.Как мальчик, игры позабыв свои,Следит порой за девичьим купаньемИ, ничего не зная о любви,Все ж мучится таинственным желаньем;Как некогда в разросшихся хвощахРевела от сознания бессильяТварь скользкая, почуя на плечахЕще не появившиеся крылья;Так век за веком — скоро ли, Господь? —Под скальпелем природы и искусстваКричит наш дух, изнемогает плоть,Рождая орган для шестого чувства."

"Моя зеленоглазая комета,Волна волос на смятой простыне,С какой звезды,С каких окраин светаВлетела ты негаданно ко мне?А я-то жил в уверенности полной,Что душу женщин знаю целиком.Но ты пришла,И я внезапно понял,Что был самовлюбленным дураком.Да разве мог вчера еще понять я,Что счастлив буду нынче потому,Что каждый миг, Держа тебя в объятьях,В глазах твоих неистовых тону.Да разве в том мирке благополучьяЯ знал, как может в сердце ныть игла?Как может ночь бессонницею мучить,Когда ты на свиданье не пришла?Моя зеленоглазая комета,Мой вечный дарИ вечная боязнь,Пусть не твердят, Что неприлично это,Любить тебя открыто, Не таясь.Пусть по углам не шепчутся зловеще.Молчите, фарисеи и ханжи!Припомните ка лучше,Сколько женщинСгубили вы по скудости души.Вам не дано смятенно удивляться,Как обжигает пламя из зрачка,Как мир дрожит в ее горячих пальцах,Моей щеки коснувшихся слегка.Как можно, глаз счастливых не смыкая,Хранить ее дыханье до зари.И если скажут,Что сошел с ума я,Лекарства мне, Господь,Не сотвори.Дыхание далекого рассветаКолышет занавески на окне.Моя зеленоглазая кометаЧему-то улыбается во сне". Copyright: Евгений Латаев, 2007

душевно и волнительно.спасибо вам

Бывает так, наверно, не только в сказке и стихах?!

бывает, меня немного коснулось такое

Спасибо! Вот стихи такие: " Банальная баллада" -Жила девчонка. И любви ждала.Не это ли и значит, что – жила?Она ждала любви, ломала пальцы,она читала в книжках про любовь,про то, как любят страстные испанцы,про то, что это – щит, опора, панцирь,безумный миг, восстание рабов!Но вот пришел он, тот, кого ждала.Сначала закусила удила.Потом пошла – и было больно, свято.Но то, что свято, почему-то смято.О, книжный червь, чтоб не сойти с ума,сожри все эти лживые тома!Жила на свете женщина одна.Она любила, сидя у окна,забыв, что муж пьянчужка и зануда,листать страницы, ожидая чуда.Но вот он, чудотворец, тут как тут.Он знает хорошо, чего здесь ждут.Хотите чуда? Вот вам два мазка:духи "Москва" и ресторан "Москва"...А на ресницах черная слеза.Подешевели что-то чудеса!Живет, весьма не юная уже,старушка на девятом этаже.Она качает внука и в больницувсе ходит, навещает старика.И за здоровье старика боится.А уж могуч-то был! До сорока.Старик был добр? Любил ее? Ну да.Довольна внуком, и детьми, и домом.Но отчего, склонясь над книжным томом,вздыхает, что уже не молода...Прошло? Ушло? Да было ль вообще?!Вотще!Скажи, любовь, так где же ты, бродяжка?Одна, а предназначена двоим...Тебе морочить голову не тяжконам, детям неприкаянным твоим?А может, нет тебя, и ни к чемувсе эти перебранки, пересудыи этот колокольный звон посуды,вся эта блажь – ни сердцу, ни уму?!Но в переулке девочка живет.Она живет, не просто хлеб жует.По вечерам, когда ей темнотамохнатую кладет на плечи лапу,она садится и включает лампу.Она великим делом занята,она читает в книгах про любовьи ждет любви, как обещает книга:великого, ликующего мига,который – как восстание рабов...Где ты, ЛЮБОВЬ?(Р. Казакова)

Спасибо мне очень понравилосьВсё это жизнь

Ах, как нам, женщинам, романтика нужна! Мы без неё, как куст в пустыне, засыхаем. Но если кое в чём присутствует она, Мы, словно розы из бутонов, расцветаем. Бывают женщины, которые живут, Купаясь в роскоши мужского поклоненья. К ногам их царства покорённые несут, И ради них порой идут на преступленья. Но их немного. К сожаленью, большинство Обойдены мужской заботой и вниманьем.Они живут, не получая ничего В ответ на море доброты и пониманья.Мужчинам многое готовые простить,Они всё лучшее отдать им были б рады,Взамен безропотно желая получить Чуть-чуть романтики любовной как награду. Неужто вам, мужчины, это тяжело?!Ведь этим женщинам совсем немного надо! И вам бы это много радости дало, И им бы были и веселье, и отрада. Мужчины скучные, возможно ль вас пронять?! –Вас вопрошаю умоляюще-надсадно. Что ж, прочитайте и попробуйте понять, Как с вашей женщиной вести себя не надо...

Не знаю как правельно назвать стихи или проза но они мне понравелись КЛАСС СПАСИБО

Все окна открыв, опустив занавески,
ты в зале роялю сказала: живи!
Как легкие крылья во мраке и блеске,
задвигались руки твои.

Под левой - мольба зазвенела несмело,
под правою - отклик волнисто возник,
за клавишем клавиш, то черный, то белый,
звеня, погружался на миг.

В откинутой крышке отливы лоснились,
и руки твои, отраженные там,
как бледные бабочки, плавно носились
по черным и белым цветам.
И звуки холмились во мраке и в блеске,
и ропот взбирался, и шепот сбегал,
и ветер ночной раздувал занавески
и звездное небо впускал.

В. Набоков. Серебряный век!

О! мой любимый, не знала... знаю его как писателя, стихов его мало читала

Стихотворение Александра Блока:

"Я никогда не понимал
Искусства музыки священной,
А ныне слух мой различал
В ней чей-то голос сокровенный.

Я полюбил в ней ту мечту
И те души моей волненья,
Что всю былую красоту
Волной приносят из забвенья.

Под звуки прошлое встает
И близким кажется и ясным:
То для меня мечта поет,
То веет таинством прекрасным".

17 января 1901.

"А Боги смеялись все утро и вечер - Смешила их фраза: "Случайная встреча"...Они от души, аж до слёз хохотали:Наивные люди! Вам шанс просто дали!Случайностей мало, счастливых - тем паче!Всю жизнь можно ждать, свято веря в удачу... А мы вас столкнули совсем не случайно,и что с вами будет - поверьте - не тайна... "Случайная встреча" в толпе многолюдной...средь сотен людей... - настоящее чудо!Так в жизни бывает порой... невзначай:"случайная встреча"... - знак свыше - с луча.Совпали маршруты и время, и дни...совсем не случайно столкнулись они.Понять бы всё это ещё... чтобы впредьЛюбимых своих - больше жизни беречь!"

КАКОЙ ЖЕ ТЫ, АНДРЮША, УМНИЦА ...

Это не я сочинил, привёл как пример удачного сочетания ритма, рифмы и, о чудо, смысла. Вот ещё пример: "Моя зеленоглазая комета,Волна волос на смятой простыне,С какой звезды,С каких окраин света Влетела ты негаданно ко мне?А я-то жил в уверенности полной,Что душу женщин знаю целиком.Но ты пришла,И я внезапно понял,Что был самовлюбленным дураком.Да разве мог вчера еще понять я,Что счастлив буду нынче потому,Что каждый миг, Держа тебя в объятьях,В глазах твоих неистовых тону.Да разве в том мирке благополучьяЯ знал, как может в сердце ныть игла?Как может ночь бессонницею мучить,Когда ты на свиданье не пришла?Моя зеленоглазая комета,Мой вечный дарИ вечная боязнь,Пусть не твердят, Что неприлично это,Любить тебя открыто, Не таясь.Пусть по углам не шепчутся зловеще.Молчите, фарисеи и ханжи!Припомните ка лучше,Сколько женщинСгубили вы по скудости души.Вам не дано смятенно удивляться,Как обжигает пламя из зрачка,Как мир дрожит в ее горячих пальцах,Моей щеки коснувшихся слегка.Как можно, глаз счастливых не смыкая,Хранить ее дыханье до зари.И если скажут,Что сошел с ума я,Лекарства мне, Господь,Не сотвори.Дыхание далекого рассветаКолышет занавески на окне.Моя зеленоглазая кометаЧему-то улыбается во сне". Copyright: Евгений Латаев, 2007

Прощаясь с ней на суетном перроне,Шептал ей нежно: « Приезжай скорей!»Предательские слезы скрыв, в вагонеОна нырнула в темноту дверей.Тоска холодным льдом сковала сердце,Пугая безысходностью немой,Захлопнув плотно сказочные дверцы,Ведущие влюбленных в рай земной.Лишь попрощавшись с ним, уже скучала,В разлуке день, как долгие года!Мгновений счастья до обиды мало,И вновь разлука, может навсегда...Под стук колес отчаянно тоскуя,Она гнала решительно печаль,И на губах следы от поцелуяСнимали с сердца скорбную вуаль...Еще прощаясь на ночном перроне,Он знал: свобода – не его конек!За милой сердце бросилось в погоню –Аэропорт – иначе он не мог!И самолет - стальная птица счастья,Взмахнув крылами, мчит его туда,Где снова с ней он сможет повстречатьсяИ не расстаться больше никогда!Когда ее в прокуренном вагонеПривез пыхтящий дымом паровоз...Чужой вокзал, но на чужом перронеОн ждал ее с охапкой белых роз...

Все учтено, только для чего такое писать?

Делюсь...

Спасибо за мнение! Нажмите,
чтобы загрузить
GIF

просто пишу стихи

Театральная притча: Я в этот день с трудом купил билет. Играли вновь «Ромео и Джульетту» – Четыре сотни лет знакомый свету, Волнующий классический сюжет. Во мраке склепа тусклый свет струился. Обманутый коварною судьбой, Ромео над возлюбленной склонился. Смерть у любви выигрывала бой… – Любуйтесь ею пред концом, глаза! В последний раз ее обвейте, руки! А зритель разделял и боль и муки, И взор ему туманила слеза. Трагический финал не за горами… У многих уж платки мокры от слез, Ребенок в зале жался ближе к маме, Когда Ромео яд к губам поднес. – Пью за тебя, любовь моя!.. И вдруг… – Не пей! – раздался детский крик из зала. Ромео вздрогнул, скляночка упала И покатилась, выскользнув из рук. И вот, в момент развязки этой драмы Ребенок, мальчик лет пяти-шести, Вбежал на сцену, вырвавшись у мамы, И что есть сил Джульетту стал трясти. – Жива она! Жива она! Жива! Вставай! Вставай, пожалуйста, Джульетта! Ромео, с изумленьем видя это, Сейчас же позабыл свои слова. Все ахнули: «Возможно ли? О, Боже!» Джульетта шевельнулась, ожила, И, приподнявшись с каменного ложа, Ребенка и Ромео обняла. Казалось, от оваций дрогнул мир, Ну, кто бы мог подумать про такое! И долго зал рукоплескал им стоя, И, может быть, им хлопал сам Шекспир…

Надо выяснять ... Не знаю, автор ли Мишель Лазарев, но взял отсюда:http://pritchi.castle.by/ras-06-474.html . Или - СТИХИ ТАТЬЯНЫ ЖИГАЛОВОЙ.Свидетельство о публикации №135281 от 16 апреля 2014 года - http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/music/bardi/1164151.html?all

Почему так неуверенно?! _________ Ты прости, что сказала "милый"И погладила тихо рукой.Ты хороший, но не любимый,Ты красивый, но не такой.У тебя не глаза, а небо,У него - туман не пройдёшь.У тебя не губы, а нежность,У него - уйти не уйдёшь.Мне с тобой, как в чистом поле,С ним - как будто в дремучем лесу.Мне с тобой и легко, и свободно,С ним и радость, и боль я стерплю.Ты прости, что сказала "милый"И погладила тихо рукой.Ты хороший, но не любимый,Ты красивый, но не такой!..

Хороший стих,произведение искусства