Осень похожа на изысканную болезнь....сначала ты любуешься сменой красок,хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую то нездешнюю печаль и проникается такой нежностью к любимыми близким словно завтра они исчезнут...время идёт...поэтический флер спадает с осени...быстро превращаясь в грязь под ногами простуженных людей....?