И лишь где-то вдалеке, вперемешку с птичьим клёкотом и ненавязчивым шёпотом ветра, будто озаряя багряцем зеленеющие волны берёзовой рощи догорал дом музей Пришвина.

Ветер взовьётся клекотом, Кроны деревьев вздрогнут, Где же ты, аист, где же ты – Счастье родному дому? … И все равно, чей вздох, чей шепот,- Быть может, здесь уже не ты... Лишь скакуна неровный топот Как бы с далекой высоты...

Вы фанат Пришвина или за что радеете то не пойму, вы за Пришвина или радуетесь поджогу его усадьбы

Ну зачем же так жестоко с писателем-естествоведом.

что за байда

жаль