Ясный, зимний полдень... Мороз крепок, трещит, и у Наденьки, которая
держит меня под руку, покрываются серебристым инеем кудри на висках и
пушок над верхней губой. Мы стоим на высокой горе. От наших ног до самой
земли тянется покатая плоскость, в которую солнце глядится, как в зеркало.
Возле нас маленькие санки, обитые ярко-красным сукном.
- Съедемте вниз, Надежда Петровна! - умоляю я. - Один только раз!
Уверяю вас, мы останемся целы и невредимы.
Но Наденька боится. Всё пространство от ее малень