В грозы, в бури, в житейскую стынь,
При тяжелых утратах и когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство.?

он!

прям как вы на мотоцикле=))))

точно!

В грозы и бури, когда мир постыл,
И когда тебе горько и грустно.
Быть, улыбаясь, красивым, простым
Самое высшее в мире искусство!

Друг подвёл, дружбу он не сберёг.
Я надеялся, верил, всё пусто!
Он меня поутру к палачу приволок.
Проявил к моей женщине чувства.

Улыбаюсь, стою, глядя смерти в глаза,
А любимая рядом с иудой.
Ветер мне уложил вкривь и вкось волоса.
Голова скоро будет на блюде.

Улыбаюсь, стою, как ни кто в западне.
Солнце льётся по крепкому телу.
Небо синее там далеко в вышине,
Исполнитель берётся за дело.

Я на плахе лежу, улыбаясь как Бог,
Здесь герой только будет спокоен.
Не хочу умирать, но а жил так, как мог.
Мне путь в вечность тобою устроен!

Голова отлетела и катится ниц,
Улыбается, светится светом.
Ты глаза опустила любимая вниз.
Ты простилась навеки с поэтом!

...Сон тяжёлый приснился не кстати .
Англетер отторгает меня.
Айсидора Дункан на кровати.
Над кроватью погибель моя.

Закрутили мне руки за спину.
Потащили меня убивать.
В голове мысль стучит: "Скоро сгину"
Нет защиты, пришлось умирать.

Улыбаюсь, как ангел в петле я!
Улыбаюсь, я в смерти, как бог!
Я вернусь дорогая Россия,
Улыбаюсь! Прими на порог!

Дмитрий Ксурь

Черный человек

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный, человек
Черный, черный…

«Слушай, слушай, —
Бормочет он мне, —
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».

«Счастье, — говорил он, —
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым —
Самое высшее в мире искусство».

«Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай».

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
С Есенин

да) знаю)

уж да