Вероника Тушнова
Человек живет совсем немного —
несколько десятков лет и зим,
каждый шаг отмеривая строго
сердцем человеческим своим.
Льются реки, плещут волны света,
облака похожи на ягнят...
Травы, шелестящие от ветра,
полчищами поймы полонят.
Выбегает из побегов хилых
сильная блестящая листва,
плачут и смеются на могилах
новые живые существа.
Вспыхивают и сгорают маки.
Истлевает дочерна трава...
В мертвых книгах
крохотные знаки
собраны в бессмертные слова.

какое время было великолепное! Столько замечательных поэтов было!

А он и сейчас пишет,я надеюсь!

хорошо бы

Егоров Юрий
Опять пишу тебе письмо
Осенней долгой ночью,
Смотрю на мокрое окно,
Шлифуя междустрочье.
Там, сквозь плывущее стекло,
Сквозь шум дождя неслышный
Немое крутится кино
Моей ли прошлой жизни?
…Спешит куда-то экипаж,
В проеме мутным бликом
Лица знакомого анфас
Разорван нервным криком.
Рука в перчатке душит трость,
В глазах – немая ярость,
Какая бешеная злость,
Обида и усталость…
Не торопись, кумир и бог,
Любовник и повеса,
Прервется твой последний вздох
Под выстрелом Дантеса!
Останови смертельный бег
Любовью ли, стихами…
Но, вот уже кровавый снег
Царапаешь руками.
Слетелись стайкой снегири,
Глаза еще смотрели,
И только губы – Натали…
Шептали еле-еле.
…А я смотрю сквозь ночь в окно,
Рубин вина в бокале,
Все это было так давно,
Да и со мной? Едва ли.
Но, как и ты, стихи пишу,
Люблю жену и дочек,
И не хочу, а жить спешу,
И гибну между строчек…

увы