Смерть и воскрешенье.


Мне говорят – в тебе погиб поэт,

Мне говорят – в тебе убит писатель.

Увы, почил во мне в расцвете лет

Певец, художник и ваятель!


Жить приказал как можно дольше врач,

Преставился громадный архитектор,

И перекинулись отменнейший скрипач,

Учёный и чего-нибудь директор.


Отжил во мне большой энтузиаст,

Дал дуба задушевный сострадатель,

Заставил уважать себя фантаст,

И в мир иной отправился мечтатель.


Усоп во мне глашатай и трибун!

Борец за правду, в нём такая сила!

Моя душа, хоть сердцем я и юн,

Ну не душа, а братская могила!


И вот сегодня, подводя итог,

Сводя в едино жизни дебет – кредит,

И сам я что-то малость занемог,

Душа моя и мечется и бредит.


И, чтобы жизнь не кончилась моя,

Вооружаясь волевым решеньем.

Чтоб не скорбели надо мной друзья,

Спасу себя я самовоскрешеньем.

Нет, наверно, противней писателя,
Чем пустого бумагомарателя.
Не поймёт- не его это Муза.
Он для Музы, вообще-то, обуза.

Сотоварищей море! Орава!
Атакуют и слева и справа.
Каждый ждёт гонорара от Музы,
Чтоб купить вместо плавок рейтузы,

Чтобы лэйбл там был «От Версаче»,
Чтоб в Лас-Вегас слетать за удачей,
Чтоб побольше набить себе пузо
Шашлыком, коньяком и арбузом.

Лезут Музе, толкаясь, на шею.
Каждый думает: «Первым успею».
Но не вынесла этого груза
И повесилась бедная Муза.

А может Муза тихо в двери постучится?
Спрошу "Кто там?", в удачу, тщетно, веря.
Мне повезет! И может так случиться,
Что в дождик, мокрая, она стоит за дверью.

Мне гостью нужно срочно угостить,
Налить с имбирем в чашку чая.
Потянет вдруг о личном с ней поговорить,
О том, что я чего-то жду, скучаю

И, незаметно, перейду на рифму прозы
Своих нависших мыслей и страстей,
Вытаскивая из души застрявшие занозы
И сплетничая целый вечер с ней.

Что ж такое, без стихов засада!
На душе лежит сомнений груз.
В этом срочно разобраться надо,
Ты к кому ушёл, мой нежный Муз?

Возвращайся, солнце золотое!
По тебе скучаю я уже.
Небо без тебя не голубое,
И скребутся кошки на душе.

Хватит есть котлеты, сыр и зразы,
Ох, тебя закормит эта фря...
Пусть тебя отпустит та зараза!
В общем, от меня ушёл ты зря!

В кривое зеркало Вы смотрите!Хотите знать,что видно там?А то,что Вы никак не сможете сложить мой мир к своим ногам!Не Вам судить меня - не мучайтесь,поберегите ка свой пыл!Ведь все равно Вы не получите то,что никто не получил!

Музе.
Прошло немало дней, ночей прошло немало,
А ты поёшь о ней, о той, что все сказала.
Сказала: радость пой, и пой печаль,- стихами,
Сказала: уйми боль, омой ее слезами.
А если сто забот легли тебе на плечи,
Скажи себе: «Вперед!» - и станет сердцу легче.

Да уж,точно, не простой и к тому же холостой...за рифмованной строфой вижу нить судьбы кривой. Все поэты с прибабахом и строчат куплеты махом под гитару под гармонь...скачут строчки словно конь.

Иногда меня бывает моя МУЗА посещает. Иногда когда я ем суп окрошку или джем.Казусы тогда бывают, ложкой в нос я попадаю. И на брюках вся еда. Но ведь счастлив я тогда

как нарочно не идут строфы ,для меня строфы приходят в горах ,когда смотрела на горы ,стихи само собой складывались,смогла ночью песню сочинить и до сих пор пою ,

Я в этой жизни точно небезгрешна,
Но всеми силами стараюсь честно жить!
О дружбе и любви я не сужу поспешно,
Но преданность себе--умею я ценить!

Не мои. Про музу, кусочек:
Даешь восторги, лавры и цветы.
Она ушла, исчезло вдохновенье.
И три рубля, должно быть на такси.
Высоцкий -по-моему

Тот случай, когда муза одарила... И накропала уж стишков немало ! Но вирши те далече в стол сложила, Поскольку я со смыслом подкачала ..

Я больше не напомню о себе. Зачем слова, когда душа устала Любить и ждать и думать о тебе напрасно. Перегорела я... и верить перестала.

Мне Муза не дала ни строчки. Меня, Господь талантом наградил. И только, Твоя МУЗА, "очень" хочет, Чтобы "со мной" сейчас поговорил....

Как хорошо вам "видить глазом"и ухом слухать - хорошо))) Но гордо называть Стихами, всё, что рифмуется.. .Смешно!)))

Легко своим -то глазом видеть ,а ты взгляни на мир чужим.А МУЗУ запросто обидеть, непониманьем роковым....(как-то так, экспромтом)

Оставте! Это всё проказы. Я заурядный человек И тем, увы, почти доволен.Спокойно проживая век, Я рад, что звёздностью не болен.

​«Простых» людей на свете нет
Ведь в каждом есть большой секрет.
Тем и хорош наш мир большой,
Что каждый может стать собой.

Быть может, Муза одарила,
Коль не строфой, то к жизни страстью,
Прекрасен каждый миг земной,
Неважно, солнце иль ненастье.

Ах , Муза... Кротости сестра...С утра, прижмурившись, проснёшься... Потянешься слегка... Зевнёшь... А главное ! - мне улыбнёшься...