Рифат, во мне сейчас живут два человека
один -мальчишка, лет так...двадцати.
Другому исполнилось уже почти полвека,
багаж из мудрости приходиться нести.
Один- взгляд озорной сдержать не может,
и все бегом, вприпрыжку и взахлеб...
Другой-вдруг решит взглянуть построже,
когда солидность показать придет черед.
Один все время влюблен, и авторучка,
в его руках все о любви строчит стихи.
Другому напомнит взрослая уж дочка,
что мысли о любви уж чересчур лихи.
Одно обоих мужиков объединяет,
в одном отличий в н

Играет музыка стихов... Нет, не звучит – живёт...играет... В ней бьётся сердце, рвутся нервы, льются слёзы. Она пульсирует, трепещет, восстаёт Из глубины веков, поэзии и прозы... В ней слито всё: печаль разлук, столетий боль, Греховный зов её и плачет, и смеётся. В ней тот соблазн и красота, и та любовь, Что, как икона в храме, святостью зовётся. Живым потоком опускается с небес, Царит в умах и чувствах, льётся, расцветает. Она – источник вдохновенья и чудес. Она врачует наши души и спасает. Играет МУЗЫКА СТИХОВ... И больше нет меня... В великолепье этом я тону.., теряюсь... Её огнём волшебным сладостно горя, Я в звуках этих.. без остатка растворяюсь...

Когда то я тоже писал стихи в этом жанре. Но времена проходят.

Когда то я тоже писал стихи в этом жанре. Но времена проходят.