Почему мужчины много врут? Они не любят правду?

Ага,ага.....расскажи теперь

Не стоит углублять эту тему

Чувство вины прошло, стало совсем легко
всё что мешало, ушло в прошлое далеко.
И мне остаётся сказать что всё у нас хорошо
на посошок налить, что бы пришло и ушло.

А после свободно вздохнуть и улыбнувшись легко
снова в далёкий путь где не всегда темно.
Где сотни тысяч дорог и с болью кричит душа
и там выбирать судьбу, СВОЮ что порою трудна.

Я ввысь голубую рвану за близкий родной горизонт
в страну где любимая ждёт и верит что я приду.
Я ей расскажу как жил, с кем водку и горе пил
как глупо любил, дружил и сердце своё разбил.

Мне ночью прощенье просить, у той что меня ждала
и нежно её любить и верить что всё не зря…

Кружится новый день, сотнями важных дел
мне бы их всех послать, матерным словом мать.
И телефон не брать, выбросить или сломать
чувства в кулак зажать, верить любить и ждать.

А всё потому что она, всей жизни моей мечта
вчера к другому ушла, к тому, кто важнее меня.
И мне посмотрев в глаза, тихо сказала - прощай
не надо меня провожать, словами не обижай.

И болью полна душа и в сердце скулит тоска
такая моя беда, как полный стакан вина.
Она ушла навсегда и счастье с собой унесла
осталась одна тишина, без края она и конца.

А в жизни на много лет, бубновый в раскладе валет
пустые встречать года, в которых всегда зима.
Банально простой сюжет, увядших цветов букет
закрытых чужих дверей и брошенных в стол ключей.

Так много печальных дней, бессонных моих ночей
где зубы сцепив иду, навстречу вчерашнему дню…

Капельки прохладной утренней росы,
на зелёный бархат жЕмчугом легли.
Лёгкие прозрачные словно лепестки,
крылья у стрекозок пёстрые цветы.

Шустрые кузнечки брюшками звеня,
пили капли жизни с мятного листа.
Солнце, раскалённое в небе голубом,
Плавало в нирване, навевая сон.

Жар земли струился тёплым ветерком
и дрожало небо над большим селом.
Духота бедой давила синью за рекой
и к обеду мир укрыла тенью грозовой.

И река покрылась рябью, зашумела камышом,
пыль взлетела на дороге, серым крученым столбом.
Из окошек разноцветных, тюль рванула в небеса,
гром ударил басовито, да же дрогнула земля.

Разлетелись куры дуры, закричали петухи,
в страхе бабы разбежались от колодца во дворы.

Светлая полоска, солнечный восток,
Синяя дорожка, жёлтый бережок.
Над зелёным лесом, белый самолёт,
Календарь на стенке, сорок первый год.

Правда, Май в начале, деревенский двор,
Нет ещё печали, сельский почтальон,
Лошади, коровы, куры под кустом,
По утрам туманы, ветер с холодком.

К полднику-обеду, солнышко парит,
Выворот на пашне как слюда блестит,
У глубокой ручки, удочки торчком,
На мостках девчонки, возятся с бельём.

Пастораль как нежность, в небе голубом,
Красота как вечность и любовь как сон.

....Я мечтаю о судьбе сидя в кресле у огня,
мелкий дождик за окном сеет дрёму октября.
всё же возраст -это -ДА-... не даёт тебе забыть,
в смех, вплетается слеза и здоровье барахлит...

Дождь, осенний, моросящий, серой дымкой за стеклом,
Веет холодом туманным, окружая тёплый дом.
Пол, некрашенный, дощатый, цвета кофе с молоком,
Две дорожки, самотканны, печь гудящая огнём.

Дом, бревенчатый усталый, тёмен дубом и крыльцом,
Двор пустынный, у сарая, дверь подпёртая гольцом.
Сад, с опавшею листвою, мокнет ветви опустив,
На задах, у синей речки, банька белая дымит.

Хорошо, кагда ты дома, в мягких тапочках с чайком,
Кошка дремлет на диване, попироска с мундштуком.
День пропахший свежим хлебом, что укрытый рушником,
Сохнет кадка возле печки, с круглобоким чугунком.

На стене часы с кукушкой, гирьки к полу уронив,
Ждут когда устанут стрелки, свой отстукивать мотив.
Вечер, сумраком вечерним, заполняет тишину,
Свечка, тонкая подружка, жёлтым кругом по листу.

Книга, старая от века, ждёт касания руки,
И душа, чиста от света, в ровном пламени свечи.
Лёгкий дым, от папиросы, лентой нежно-голубой,
Уплывает вверх неспешно, растворяясь кисеёй.

Память прошлого столетья, пишет строчки о любви,
О мгновеньях что сердечны и томлением полны....