Говорят, что когда ты дотронешься звёзд, Тех, которыми грезил и долго мечтал, И начнёшь рисовать жизни будущей холст Акварелью с алмазной космической пылью, Вдруг, небрежным движением кисти внахлёст, Сдвинешь звёзды с орбит, и их яркий накал Подожжёт твой построенный только что мост, Опаляя глаза и чудесные крылья....
На руке 10 пальцев чё любете сними делать но не шевилить и не хрустеть и кистью не шивилить
Сверкает за окнами утренний снег.
По тихой дороге идёт человек.
В тужурке и в шапке, с пушком на щеке,
С дорожной котомкой и с тростью в руке,
Мерцает куржак у него на спине,
Качаются длинные кисти кашне.
И русою прядь шевелит ветерок.
Скрипит под ногами задумчивый снег,
По тихой дороге идёт человек.
Всё меньше становится он вдалеке,
И трость его еле заметна в руке,
А вот и совсем не видать ничего -
Ни трости его, ни его самого -
Ушёл, словно канул вдали человек.
Лишь поле вокруг да мерцающий сн
Сверкает за окнами утренний снег.
По тихой дороге идёт человек.
В тужурке и в шапке, с пушком на щеке,
С дорожной котомкой и с тростью в руке,
Мерцает куржак у него на спине,
Качаются длинные кисти кашне.
И русою прядь шевелит ветерок.
Скрипит под ногами задумчивый снег,
По тихой дороге идёт человек.
Всё меньше становится он вдалеке,
И трость его еле заметна в руке,
А вот и совсем не видать ничего -
Ни трости его, ни его самого -
Ушёл, словно канул вдали человек.
Лишь поле вокруг да мерцающий снег...
Перед тем как уйти, я спросила: "Скажи, а ты любишь меня?" Ты долго не отвечал, а потом уронил упрямо: "Мне с тобой хорошо. Этого недостаточно?" В тот момент я еще раз убедилась в том, что способна по-бабски приукрасить абсолютно все - свою жизнь, чувства любимого мужчины, окружающий мир. Женщины - прирожденные художники-декораторы. С кистью в руках и мольбертом в придачу. А мужчины для нас порою чистые холсты - рисуем, раскрашиваем, где-то подтираем, что-то замазываем. Только вот, как правило, в итоге выясняется, что рисуем мы не с натуры, а на поводу у фантазий, желаний - гляди, сплошное несоответствие с действительностью.
У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.
Завтра утром на рассвете !!! Улыбнись, открывая глаза на рассвете,
И порадуйся искренне жизни лучам.
Будет серым наш день или будет он светел-
Повлиять на окраску под силу и нам.
Не всегда, не во всем мы Судьбой управляем,
И от горя защиты для каждого нет.
Но давайте хоть капельку света добавим
В каждый миг этой жизни и в каждый рассвет.
Кисть и краски возьмем и себе нарисуем
Радость каждого утра и каждого дня,
И попробуем верить, что даже тоскуя
Мы о радости помним, и помним не зря.
почему кисти рук не загорают с тыльной стороны?
Эй, ты -чё,- Да я не чё, - навалилси на плечё!, отчибучить ли мне чё? - больно мягкое плечё!..., чьих кистей романс?
Время меняет людей но мы меняем их отношения и даже проще чем художик кистью!Вы пробывали проверить эту точку зрения?
Время меняет людей но мы меняем их отношения и даже проще чем художик кистью!Вы пробывали проверить эту точьку зрения?
Ни ведёрка,
Ни кисти, ни рук,
А побелит
Все крыши вокруг.
Приходит осень и незримой кистью раскрасит зелень лета в яркие цвета.Как будто бы художник,одержимый мыслью,раздарит всем осколки солнца и тепла.Придаст оттенки желтые деревьям,осыпет позолотой улицы,дворы.Сметая под собой,и оставляя шлейфом,колеса рассекают той листвы ковры... Красиво?
Чьей кисти Ваш портрет ?!!
Я тут на днях понял небольшую истину,
Что наша жизнь как-то нелепо пролетает быстро.
Как листья в октябре пролетают мимо люди,
И даже лучшие друзья стали никем по сути.
Просто разжились как-то семья, дела, работы
Но вера главная: понять на свете этом кто ты.
Ради чего пришел, ради чего покинешь
Ведь одинаковы у нас у всех и старт и финиш.
Кем ты пройдешь по жизни и как пройдешь, и где
В тени других никем или святым по воде.
Что ты оставишь за собой? Дерево, дом и сына?
Симфонии, стихи, романы и картины.
Или оставишь нечего, лишь только пыль и пепел
Не зная ни любовь, ни раскаянье, ни трепет
Как ветер был свободен или закованный в цепи
Присядь, прошу. И просто расскажи мне это.
Ты разожми кулаки и протяни мне руки,
Давай-ка, просто расскажи кто ты такой по сути.
Возможно ты герой, но из ненаписанного
Ну что же? Не молчи, расскажи мне свои истины.
Ты разожми кулаки и протяни ладони,
За них удобней брать, если кто-то тонет.
Возможно ты герой, но из ненаписанного
Ну что же? Не молчи, расскажи мне свои истины.
наша жизнь не ради нас, а ради близких
Не ради низких благ, не серебра и злата
А ради матери, отца, сестры и брата.
Ради любимой женщины и вашим с нею чада,
Ведь ради них бросаем все и надо, значит надо.
У брата ты не спросишь и в этом мой резон,
Просто пойдешь и покладешь свою руку в огонь.
Огонь любви лечит и греет душу во мраке,
И люди улыбаются, когда логичней плакать.
И нелогично так вот прощает мать обиды,
Своего сына, дочери – мир так устроен видно.
Она ведь мама. Мудрая, добрая мама
И по наивности детской не замечаем раны.
Не знаю – истина это или надуло ветром,
Присядь, прошу. И просто расскажи мне это
Я тут на днях понял небольшую истину,
Что не для гвоздей нам всем давались кисти.
Не для акаций головы, не для крестов плечи
Не для того жизнь, чтоб под картечь лечь.
Вечером как-то нелепо подумывал о том,
Раз все устроено так, наверно есть Он.
В чьем фильме роли играем, умело или нет
Он главный из художников и лучший из поэтов.
Именно Он это шепчет тихо на ухо мне,
Когда сажусь перед листом и ручкой в тишине.
Он тот, кто дарит все и забирает все
И все на это, Он и есть это все.
Ну вот и все. Мои небольшие истины,
Пускай не лучший, но это мой смысл жизни
Через мою призму взгляд на суть света
Хочешь поспорить? Что ж, присядь
И расскажи мне это.
Задай вопрос Артему Савицкому...какую кисть вы предпочитаете
Переплет страниц, притягивающий взоры.
Пальцы в кольцах, сжимают их в тисках.
Голос бархатный, шепчущий мне вздоры.
И ты. И ты,- далекий- в небесах.
И ты.. С тобой..К тебе- под небом, над горою
Бессмысленно-считать минуты , дни..
И ты, словно туман, одел меня фатою,
И ты- как воздух, обволок меня...
Благими были дни, и светлы были ночи.
И каждый миг- с тобою- без тебя..
И ты- мой призрак..Прикрываю очи-
И голос твой -, звенит в моих ушах.
И снова книга- переплет обычный..
И снова кисть- в браслетах и тисках..
Ты- небытье, ты образ зычный- в мыслях,
Ты- призрак мой, живущий в грешных снах.
Что по-вашему искусство?я не буду пытаться давать особого определения-но это может то,что один может написать на бумаге и высказать словами-другой сможет воспроизвести это кистью,а кто-то сможет словами и улыбкой донести эту красоту до людей...и можно философствовать...А как бы вы сказали...?
Кисть - сегодня какая?
Встретились однажды безбожник и мудрец. Безбожник стал говорить мудрецу, что Бога нет и вообще смешно верить в то, что кто-то сотворил весь окружающий нас мир. Мудрец возражать безбожнику не стал, только сказал ему, что зайдет в гости через пару дней.
Через несколько дней мудрец пришел в дом безбожника. В подарок ему мудрец принес красивую картину. Безбожник был в восторге. Никогда еще не доводилось ему видеть такой совершенной красоты.
— Какое чудо! — вскричал он. — Чьей волшебной кисти прина
Встретились однажды безбожник и мудрец. Безбожник стал говорить мудрецу, что Бога нет и вообще смешно верить в то, что кто-то сотворил весь окружающий нас мир. Мудрец возражать безбожнику не стал, только сказал ему, что зайдет в гости через пару дней.
Через несколько дней мудрец пришел в дом безбожника. В подарок ему мудрец принес красивую картину. Безбожник был в восторге. Никогда еще не доводилось ему видеть такой совершенной красоты.
— Какое чудо! — вскричал он. — Чьей волшебной кисти принадлежит этот шедевр?
— Да ничьей! — отвечал мудрец. — Лежала у меня в кладовой коробка с красками, а под ней — чистый холст. Лежала себе и лежала. А вчера зацепил я ее и опрокинул. Краски из нее вылились, да прямо на холст. И представьте себе, таким вот чудесным образом на холст легли, что картина эта и получилась!
— Да вы смеетесь надо мной! — воскликнул безбожник. — Как это — вылились? Быть такого не может. Вы только посмотрите на это полотно: какая композиция, какая глубина замысла, как выписаны детали... Ни за что не поверю, что тут обошлось без кисти гениального творца!
— Вот видите,— сказал мудрец, — вы и в мыслях не допускаете, что эта картина могла появиться сама собой — случайно, без замысла художника и творца. Как же я могу поверить в то, что это небо у нас над головой, эта трава под ногами, эти деревья, реки, озера, леса, луга, горы и долины появились случайно, без замысла и воли величайшего Творца?!
почему левая кисть теплее правой???
красивые глаза и брови, кисть тоже ничешная была.... тебя по частям разобрали?
почему у людей никогда не загорает внутренняя часть кисти?
На сколько поцентов красит Валик прямо,чем кисть Валика?
⇢