Храм мой - тело твоё белое...Вольно трактуя строку Писания,-Господи, что я с собою делаюВ явном соблазне непонимания...Читаю ладони твои, как Библию,Вглядываясь в каждую чёрточку пристально,Иду Израилем, прохожу Ливию,Возвращаюсь в Россию жадно, мысленно...Лбом запылённым коснусь коленей:Так, припадая к порогу церковному,Раненый воин, бредущий из плена,Спешит к высокому и безусловному Слову;Наполненные смирением,Рвутся цветы из под снежной скатерти,Или осенних лесов горениеОгненной лавой стекает к паперти.Плечи твои... Не на них ли держитсяВесь этот свод, изукрашенный фресками? -Не Богоматерь, не Самодержица,Не Баба степная с чертами резкими...Не нахожу для тебя сравнения.Сладко притронуться, как к святыне...В каждой молитве - благодарениеДревне-возвышенной латыни!Дай мне войти, позабыв уклончивостьПришлых законов. Взгляни на шрамы.Время любого бессилия кончилось.Нужно держаться легко и прямо.Храм мой - прими меня сирого, серого...Не с плюсом, минусом - со знаком равенства.Губ твоих горних коснуться с вероюИ причаститься Святыми ТаинствамиА. БЕЛЯНИН