давно уже пишу стихи, но никак не разберусь, какой у меня стиль. прочитайте, может поймете?

я чувствую себя снова глупой и наивной,
как в четырнадцать лет.
когда смотрю на тебя, путаюсь в речах,
несу вместо слов постоянно нелепый бред.
как-будто кто-то разорвал в клочья Вселенную моего сердца,
а ты туда добавил вместо тоски и боли, жгучего перца.

никак не пойму, как можно в сосуд под названием "человек"
вложить столько всего, что по ночам думая о нем, не смыкая век,
представлять его образ перед собой, думать о прикосновениях,
вспоминать походку, всевозможные телодвижения,
отходя потихоньку от реальности,
отрекаясь от жизни, уходя в небытие,
но не засыпая,
предаваться воспоминаниям, о наличие коих не зная,
все равно радуешься хотя бы тому, что пока дышишь,
превозмогая все моральные нормы и устои,
можешь их начертательно воспринять,
ведь представленное того стоит.
не стоит расстраиваться тому,
что это иллюзорный вымысел и лишь игра воображения.
подсознание уже слишком изношено, душа давно в сметении.
и дело даже не в смятой фотографии, не в размытых пикселях безнадежности,
а в адски холодной людской предрешенности.