За порогом -потрясающие бездны!
Я в одну из них, смеясь, беру билет. . .
Кто-то ночью под окном пел песни.
Хулиган, наверно. Или поэт. . .
Ошалелая капель стучится в стекла.
Водосточная труба пьяным-пьяна!
И над жадною землею распростерта,
как несбыточный покой, голубизна.
Мир огромен. Но сегодня в мире тесно!
И капели никого не пощадят. . .
Где вы бродите, великие оркестры?
Вам бы в эти дни играть на площадях! . .
Все весеннее: бульвары и простуды,
Ветер, пахнущий вчерашнею травой.
Все весеннее: намеки, и поступки,
И бездумные шаги по мостовой.
Верю я, что есть улыбка в этом ветре.
Верю в ласковость и силу сквозняка.
В постового застеснявшегося верю.
И не верю только в синие снега.
Потому что на снега лучи насели.
Солнце малое дрожит в любом окне.
И ручьи, как молодые Енисеи,
Рвутся к лужам -океановой родне!
Все торопится, шарахается, булькает.
Настигает. Остается позади. . .
Что-то будет. Непременно что-то будет.
Что-то главное должно произойти.