В извечном вопросе о поисках формулы счастья большинство обывателей неизменно приходит к клише материально успешного человека. Банальному, и формируемому обществом еще с детской поры. Формуле, итог которой позволяет именовать себя и именоваться в общественном сознании состоявшимся. Успешная карьера клерка, собственные квадратные метры, семья, новенький порш в кредит, стопка американских на верхней полке под кипой белья, собака, с которой надо гулять,
разогретый ужин в микроволновке, плазма на стене, под которую засыпаешь каждый вечер.
Цикл замкнут, дружок. Утро – работа – обед на работе – вечер – пульт – телевизор.
Поездка на дачу в субботу.
И вот, самодостаточный ты, развалившийся на диване, в один из вечеров вдруг ощущаешь, что что-то не так. Не так, как хотелось тебе.
Неясное чувство тоски о несбывшемся разрастается комом,
он накатывает на тебя, тянет за ниточки воспоминаний из времен, когда ты носил
потертые старые джинсы и серьги в ушах.
Ты вспоминаешь друзей, на звонки которых перестал отвечать, футбольный
матч, в котором сделал хет-трик на глазах у всей школы, и Наташу, которую так и
не осмелился взять за руку.
Эй, приятель, что не так? Где твое счастье?
Вселенского счастья не существует. Оно заключается в маленьких, острых, колючих мгновениях,
доступных лишь тем, кто умеет их ценить. Они – в первых каплях дождя на висках
после летнего зноя, в мгновениях золотого финиша Даши Домрачевой, в чудесных
звуках «Лунной Сонаты» Людвига ван Бетховена, когда ты с последними ее звуками
внезапно понимаешь, что находишься посреди тротуара, заполненного людьми. В
искрах ночного костра, растворяющихся в теплой пустоте неба, в снежинке,
приземлившейся на реснице, в локоне черных волос на подушке, в который так
приятно зарыться носом в колючую утреннюю пору…
Все это проходит. Дождь мочит одежду до нитки, золотые мгновения финиша находят пристанище в архивах истории, зачехляют ракетки теннисисты. А обладательница черных волос оказывается убежденной вегетарианкой.
Она любит вставать, когда ты спишь, громко включать телевизор по утрам,
говорить вслух о том, что ты привык выражать прикосновением. Она тычет тебе в
ухо наушник с каким-то клубным дерьмом от Армина ван Бюррена. Ты залазишь в ее плейер-лист, обнаруживаешь там присутствие Макса Коржа, track04 и Григория Лепса. Именно в этот момент очарование развеивается бесследно,
уступая место разочарованию…
Эти мгновения чертовски приятны и ничтожно коротки:
нужно уметь их ловить, подобно серфингисту, задержавшемуся на гребне волны.
Ощутить легкое покалывание иголок в пальцах рук, прилив эндорфина, растворяющих сознание в волнах тумана.
Успеть распробовать на вкус, задержать подольше,
рассмаковать послевкусие и отложить навсегда в глубинах памяти. В комнату за
длинным коридором с красным ковром и черной дверью. Позади обширной кладовой с
горами повседневного бытового хлама, обломками иллюзий и переработанным
продуктом того, чем ежедневно пичкает тебя безумный социум. Туда, где хранится
сокровенное и личное, надежно укрытое от случайного бестактного прикосновения
окружающих.
Чтобы в один унылый день когда тебе, опустошенному
наизнанку, тычут в ухо наушник в клубным дерьмом от Армина ван Бюррена, по едва
оставшимся в памяти меткам можно было вернуться к коридору с красным ковром и
черной дверью.
Открыть ее и снова почувствовать себя серфингистом, взобравшимся на гребень волны…
⇢ 
