Ночная темень быстро тает-
Во мне прозаик засыпает,
Совсем сошла она на нет-
И пробуждается поэт)
То пробужденье не в упрёк;
Насчёт прозаика сомненья
Среди четырнадцати строк
В катренах нету сожаленья,
О пробуждении поэта,
А есть посылка для сонета)
Прозаику милее мгла,
Когда поэзии спала)
И с первым солнечным лучём
Стишки готовы-ни о чём)))
когда душа поет
С похмелья
Уже никогда не проснётся.
Бумажный дом
Через наш бумажный дом
Дуют все ветра.
Мы на краю с тобой вдвоём,
Как колода карт.
И даже тёплый ветерок
Нас может разлучить.
Но это вряд ли, оттого
Что мы и так одни.
Не сдует прочь нашу любовь
Ни ураган, ни шквал:
Мы клеем укрепили дом,
Чтоб тихо было спать.
Но, если вдруг сорвётся дождь
Из синих неба глаз,
Не убежим мы далеко –
Придётся улетать.
Нас выше облаков с тобой
Уносят журавли.
Под облаками льётся дождь,
А мы вверху летим.
Десять сотен журавлей
С тобой сложили мы,
Бумажных, белых словно снег,
Чтоб все сбылись мечты.
Я уже родился.
Не нужно его будить, пусть дальше спит.
Несчастная любовь ...
Страшно сказать
Назад, сколько лет.
Во мне вдруг Проснулся
Поэт.
Лучше этот вопрос
Стороной обойти,
Сосредоточившись на том,
Что впереди! ;)))))