Захватывающий, какой-нибудь очень философский отрывок из какого-нибудь произведения о ВОВ. Проза. Поможете найти?

...Конечно, там, на западе, кто-то и теперь еще падал, подкошенный пулей
или осколком, и в глубь страны по-прежнему мчались лазаретные теплушки,
но в наш госпиталь раненых больше не поступало.
Их не привозили к нам, наверно, потому, что здание надо было привести в
порядок и к сентябрю вернуть школьникам.
Мы были здесь последней волной, последним эшелоном перед ликвидацией
госпиталя.
И может быть, потому это была самая томительная военная весна.
Томительная именно тем, что все - и медперсонал, и мы, раненые, -
со дня на день, с часу на час ожидали близкой победы.
После того как пал Будапешт и была взята Вена, палатное радио
не выключалось даже ночью.
Было видно, что теперь все кончится без нас.
В госпиталь мы попали сразу же после январского прорыва восточнопрусских укреплений.
Нас подобрали в Мазурских болотах, промозглых от сырых ветров и едких туманов близкой Балтики.
То была уже земля врага. Мы прошли по ней совсем немного, по этой чужой,
унылой местности с зарослями чахлого вереска на песчаных холмах.
Нам не встретилось даже маломальского городишка.
Между тем ходили слухи, будто на нашем направлении, среди этих мрачных болот, Гитлер устроил свою главную ставку - подземное бетонное логово.
Это придавало особую значимость нашему наступлению и возбуждало боевой азарт.
Но для меня, как, впрочем, и для всех лежащих в нашей палате, собранных из разных полков и дивизий, это наступление закончилось неожиданно и весьма прозаически: через какую-то неделю меня уже тащили в тыл на носилках...
Источник: Евг. Носов. Красное вино победы