По небу летят утки. Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко. Они же – на Юг, знаю.
Они зимовать будут в каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети, им будут махать руки,
Им солнце всегда светит. Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады! Чтоб стала мечта – былью!
Свободы хочу ради! И чтоб за спиной – крылья!
И чтоб вместо ног – лапки, И чтобы как все – крякать
И чтоб – не нужны тапки, и чтоб – нипочём слякоть!
И чтобы моя Нюся (Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю, а я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача в красивейший день, летом
И тут бы в меня, значит, предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несёт Бобик, хозяин его хвалит,
Утятница – мой гробик, стакан до краёв налит.
В живот насуют яблок и салом натрут шкурку
А после – сожрут, падлы, а после – споют «Мурку»...
А после – ещё песню про то, как «летят утки».
Я – так не хочу. Честно. Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку, я лучше пропью сутки,
Я знаю теперь чётко: не надо мне быть уткой!
P.S. Всё в жизни ужасно зыбко. Хочу быть теперь рыбкой!