Ребята поэзия - это лирика... Вот ты упал и голову подымаешь а там такое...?

Да, нет, поэзия - это, не только лирика...,
Поэзия..., это жизнь..., для сильного!
Безусловно, увидеть ножки - красивые...,
Но, заодно, и с рассветами - синими!

Ты, упал на голову, но, поднимаешься...,
Поднимешься..., и жизнью, маешься!

- А ты ее любил? Какой она была?
Вдруг спросит у тебя твоя невеста.
- Обычной. Как и все. Бурча едва.
Одернешь руку. И поникнешь резко.

- Конечно, не любил. Об этом все забыто.
Конечно, не хочу вернуть ее назад.
( А если бы войти, и дверь была открыта,
А если б посмотреть я мог в ее глаза)

-А ведь она не я, тебе со мною лучше?
Она ведь только та, что бросил и ушел!
( О если бы найти от сердца ее ключик,
То я бы босиком за ней одной пошел)

-Какой она была? Какие в ней устои?
Наверное, от злости сжимала кулаки?
( Она всегда спасала своею добротою,
И этим отпускала, любя, мои грехи)

-Какой она была? Наверно неуклюжей?
А может очень грубой, раз ты теперь со мной?
( Она могла весною бродить с дождем по лужам.
И пахли ее руки душистою травой)

-С какой она фигурой? Какой размер груди?
Какие в ней цвета всегда преобладали?
( Я до сих пор забыть не смог ее духи,
И линии на теле так в память мне запали)

-Какой у нее голос? И как готовит ужин?
А что тебе дарила всегда на Новый год?
(А голос у нее всегда слегка простужен,
Глаза смешно так щурит. И по утрам поет)

-Но ты ее не любишь? Тебе со мной теплее!?
-Конечно, не люблю. К чему этот допрос!
(Конечно, не люблю... Я ей одной болею,
Глаза ее мне снятся, за пеленой волос)

Взяв пачку сигарет, опять шагнул за двери.
(Конечно же о ней тебе всегда я врал)
Старалась так она, отчаянно мне верить,
А я ее всегда, с тобою предавал..

Карантин страшная штука, крышу хоть скотчем приматывай :)

Как у Маяковского - оглушить бы их трехпалым свистом в бабушку и в бога душу мать!

Слушай, может хоть на балкон выйдешь, подышишь?

некоторых поэтов нах с табуретов! _ (классик В. в, МАЯКОВСКИЙ) _