Вы сочиняли стихи о том что наболело?

Тихонько сыпятся минуты, соединяясь с темнотой
И с хороводом звёзд на небе танцует месяц золотой.
Мой миллионный город спит, погасли фонари,
Лишь тонкий голосок сверчка не стихнет до зари.
Погашен свет, окно открыто, мелодия вдали слышна,
Но одинокому сердечку глубокой ночью не до сна.
А почему? А кто же знает! Тупая боль стрелой пронзает
И слёзно сердце так сжимает, всё крепко держит и не отпускает…

В бездонной тишине ночной несётся время вспять,
Возле окна открытого всё не расстелена кровать
И сладкий летний ветерок по комнате гуляет,
И музыка вдали всё постепенно затихает.
Кто говорил что ночи летом жарки и быстротечны?
Когда весь мир в слезах, она покажется вам вечной,
Когда трепещет сердце, в каждом стуке боль
И слёзы по щекам бегут, противные как соль.

Ты главное вены себе не режь. Потерю еще одного такого таланта после Пушкина страна себе не простит.

Конечно. Я тоже сочиняю о наболевшем.

***
То исчезать под огромным зонтом,
То подставлять лицо каплям.
То прибежать, то исчезнуть, как сон,
Смеясь, отвернуться, заплакать.
То босиком по прохладной росе,
То в сапогах по колено.
Снова идти не по той полосе,
Вновь разрисовывать стены.
Водопровод отключили совсем,
Сало солёное слишком.
Мне б убежать от безумных проблем,
Мне б полюбить, как мальчишка.
Мне бы по камушкам насобирать
Путь, что мне станет знакомым.
Мне б, как ребёнку, за счастьем бежать
В дорогу, ведущую к дому.

Погода негодует:
Небо пасмурно,
И ветер дует!
Открыты врата ада,
Но огонь не горит!
Наступила прохлада,
И душа уже не парит. .
Нет, даже тревоги,
Вся вчера ушла... .
Все сны убоги,
Но истину в них нашла.. .
Она мелькает во всем:
В недосказанности слов
И в поступке простом. .
В блеске полов.. .
И в признанье пустом.. .
Она, словно бич,
Вызывает чувств паралич!!!