"О вопль женщин всех времён, - Мой милый, Что тебе я сделала?"

ДР у неё завтра - 9 октября:

Марина Цветаева

* * *

Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.

Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.

16 августа 1916

Я тоже долго увлекалась её стихами - она и сейчас мне близка! Слишком страстная натура - вот в чём её несчастье, а у поэтов всё с большей силой проявляется.

стихи у неё потрясающие. а я незнал что сегодня, спасибо напомнила. вспомнить её добрым словом. Счастье или мучение, да то и другое.

Скоро уж из ласточек - в колдуньи!
Молодость! Простимся накануне.. .
Постоим с тобою на ветру!
Смуглая моя! Утешь сестру!

Полыхни малиновою юбкой,
Молодость моя! Моя голубка
Смуглая! Раззор моей души!
Молодость моя! Утешь, спляши!

Полосни лазоревою шалью,
Шалая моя! Пошалевали
Досыта с тобой! - Спляши, ошпарь!
Золотце мое - прощай - янтарь!

Неспроста руки твоей касаюсь,
Как с любовником с тобой прощаюсь.
Вырванная из грудных глубин -
Молодость моя! - Иди к другим!

*********************************************************

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.
Не сплю.
Не рвусь
ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,
Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,
Как зелено в саду.
Давно желанного и жданного подарка
Не жду.

Не радует ни утро, ни трамвая
Звенящий бег.
Живу, не видя дня, позабывая
Число и век.

На, кажется, надрезанном канате
Я - маленький плясун.
Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик
Двух темных лун.

*********************************************************

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!) ,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

Кому как!!

Вот этот её стих словно написан вчера... коненчно как можно её не любить

Зочотные у ние стехи. а насичот таланту - эт вы ее дух спиртически вызывайте и спрошувайти

было в подростковом возрасте увлечение, чиитала только её. потом охладела, сейчас могу перечитать, но только то что очень нравится. я её прозу больше люблю.
а про талант говорят: наделённый талантом пашет на этом наделе. поэту всегда тяжелей всё переживается, раза в два три.

Это у поэта надо спрашивать. Но, увы, их уж нет! Простым смертным и бесталанным трудно оценивать то, в чем не компетентен.