Может ли поэт-философ написать стихи на узко-специальную (скажем техническую) тему)

Здравствуй, Робот, никельный хобот, трубчатым горлом струящийся провод,
радио - обод, музыки ропот - светлым ванадием блещущий Робот!
Уже на пижонов не смотрят скромницы, к Роботам жены бегут -
познакомиться.
В глазах домовитых мадам-половин встает хромо-никель его головы, никто
не мечтает о губ куманике, всех сводит с ума металлический куб,
кольчуг-алюминий и хромистый никель и каучук нелукавящих губ.
Уже Вертинский томится пластинкой, в мембране голосом обомлев, и в
"His Maisters Voice" под иголкой затинькал Морис Шевалье и Раккель Меллер:
- В антенновом мембранном перегуде, гуде, катодом и анодом замерцав,
железные поют и плачут люди, хватаясь за сердца.. .
Электролы в лад поют о чудах Робота свет наплечных лат, иголка, пой:
"Блеск магнитных рук, игра вольфрама с кобальтом фото - фоно Друг о Робот
мой! " И дочки пасторов за рукодельем, когда в деревне гасятся огни, о
женихах мечтать не захотели - загадывают Робота они: рукою ждущей на блюдце
тронуты в кофейной гуще стальные контуры.. .
Все журналы рисуют углы и воронки золотым меццо-тинто в большой
разворот: эбонитный трохей и стеклянные бронхи, апланаты-глаза и сияющий
рот.
Шум растет топотом, слышен плач в ропоте (пропади пропадом!) .
Все идут к Роботу, клином мир в Роботе, все живут Роботом!
Весь в лучах, игрой изломанных, озаренный ясно: тянет Робот из
соломинки смазочное масло.
Отвалился, маслом сытненький, каракатицей, в пальцах шарики в
подшипниках перекатываются.
И окно в лицо спокойное от рождения - бросило тысячеоконное отражение.
И светит медный мир в мозгу катодно-ламповый стук-стук-тире стекает с
губ с холодных клапанов.

Ну да. Но если он при этом не будет иметь зачатков технического образования, народ будет переться с него не одно поколение. Современных фантастов хоть возьмите. Пишут же, не понимая, о чем.

я думаю да...