Вы писали стихи о любви?

Да.

Такая светлая моя,
такая нежная,
Как будто осень по душе
листву рассыпала…
Сечется время на висках,
а ты все прежняя,
За что же счастье мне тобой
такое выпало?
И за дождями в листопад,
и за туманами,
Когда срываются ветра
навстречу бешено,
Цветет улыбка на губах
твоих тюльпанами,
И значит все, что будет впредь –
не занавешено.
А ты была моей весной,
пусть запоздалою,
Цвели сирени за окном
до одурения,
И все, что было до тебя –
водою талою
Смывалось с памяти моей
без сожаления.
И мне в объятиях твоих
от зноя летнего
И задыхалось, и рвалось
сердцебиением,
А как мечталось нам с тобой
до дня последнего
Не расставаться никогда
ни на мгновение.
Я узнавал тебя в толпе
по шагу легкому,
Издалека ловил твой взгляд,
что ярче зелени,
Так это ж надо было мне,
такому ловкому,
Княжну украсть, когда ведь сам –
без роду-племени!
А ты смеялась надо мной –
нафантазировал!
Клала мне голову на грудь,
и пахли волосы;
А за окошком соловей
вовсю солировал,
И я пьянел от поцелуев
и от голоса…
Да сколько прожито за эти
дни – мгновения,
За годы – ласточки… И вот –
предзимье стылое –
Еще немного и пора
дарить прощения,
Я буду рядышком с тобой,
не бойся, милая…

Думаю, в юности многие этим переболели",и я - в том числе.

никогда не пытался писать вирши

Все писали, ещё и как писали. Но те строчки забылись, затерялись, не дожили до серебряных-золотых свадеб или до солидных юбилеев. Остались только стихи настоящие:
Бьется в тесной печурке огонь,
На поленьях смола, как слеза,
И поет мне в землянке гармонь
Про улыбку твою и глаза.
Про тебя мне шептали кусты
В белоснежных полях под Москвой.
Я хочу, чтобы слышала ты,
Как тоскует мой голос живой.
Ты сейчас далеко-далеко.
Между нами снега и снега.
До тебя мне дойти нелегко,
А до смерти — четыре шага.
Пой, гармоника, вьюге назло,
Заплутавшее счастье зови.
Мне в холодной землянке тепло
От моей негасимой любви.
Ноябрь 1941

дык бывалоча

Нет, мне это казалось слишком примитивным и мирским. Я пытался писать поэзию в духе Верхарна, Бодлера, Бальмонта и пр. Итог : ничего не вышло.

нет.

нет

А как же. Именно в таком состоянии вдохновение посещает даже бревно. Ну вот один, в нём даже имя обьекта страсти
зашифровано:
Вечерняя звезда зеленоватая
Из-за деревьев тёмных мне видна.
Тебя ждала с рассвета до заката я,
Явился ты, когда взошла луна.

Нет.

было дело

Да. И до сих пор пишу, но необязательно только о любви.

Писала. Как и 80% подростков. Полный бред. А почему вас это так интересует? ) Почти все пишут о любви

бесят такие стихи, ничего личного..

Такие стихи у меня легче всего идут. До слёз доводил)

уверен что многие писали в юношестве и есть еще такие которые писали, но морозятся ибо стыдоба )))

думаю практически каждая девушка в школе пыталась писать стихи, и я в этом числе тоже)

Самая вредная привычка - писать стихи о любви. Но они проходят, как и сама любовь