"Облилась кровью ягод рябина..." Можно ли приблизиться в точности образа к есенинскомУ?

"Лежу на больничной постели,
Мне снится рябиновый сад.
Листочки уже облетели,
А красные гроздья – висят.
И мать говорит мне:
«Мой мальчик,
Запомни, когда я уйду,
Что жизнь наша горче и ярче,
Чем ягоды в этом саду».

Ну ХХ век не был беден на поэтов. И это был первый век, когда за поэзию убивали.

Есенин пишет так свободно, так легко и понятно, что может показаться-возьми перо и бумагу... и напишешь так же))). А вы попробуйте... НИЧУТЬ НЕ БЫВАЛО.. Он талантлив, он - от БОГА.. И даже приблизится к нему НЕ ПОЛУЧИТСЯ. .

Отрывок из поэмы "Сорокоуст"

* * *
Видели ли вы,
Как бежит по степям,
В туманах озерных кроясь,
Железной ноздрей храпя,
На лапах чугунных поезд?

А за ним
По большой траве,
Как на празднике отчаянных гонок,
Тонкие ноги закидывая к голове,
Скачет красногривый жеребенок?

Милый, милый, смешной дуралей,
Ну куда он, куда он гонится?
Неужель он не знает, что живых коней
Победила стальная конница?
Неужель он не знает, что в полях бессиянных
Той поры не вернет его бег,
Когда пару красивых степных россиянок
Отдавал за коня печенег?
По-иному судьба на торгах перекрасила
Наш разбуженный скрежетом плес,
И за тысчи пудов конской кожи и мяса
Покупают теперь паровоз.
* * *
или

Алый мрак в небесной черни
Начертил пожаром грань.
Я пришел к твоей вечерне,
Полевая глухомань.

Нелегка моя кошница,
Но глаза синее дня.
Знаю, мать-земля черница,
Все мы тесная родня.

Разошлись мы в даль и шири
Под лазоревым крылом.
Но сзовет нас из псалтыри
Заревой заре псалом.

И придем мы по равнинам
К правде сошьего креста
Светом книги голубиной
Напоить свои уста.
*******************
Песнь о собаке

Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.

До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.

А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.

По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать.. .
И так долго, долго дрожала
Воды незамерзшей гладь.

А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из ее щенков.

В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрылся за холм в полях.

И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звездами в снег.

Конечно, можно (я даже слышал молодых поэтов на одном концерте, где было немало хорошего) . Только некому скоро будет. Уже много веков ведётся планомерное уничтожение русского языка. А только на нём можно так точно и выразительно создать образ. И скоро не останется вообще никого, кто сможет не только написать, но даже прочитать об этом. Фурсенко и иже с ней (или с ним, не интересовался я тем, кто это) стараются в этом направлении в наше время.
И это, ещё пока, оптимистический прогноз.