Недавно вышедшая в издательстве «Петрополис» книжечка Смерть Владимира Маяковского снова оживила интерес к его личности и судьбе. Две статьи этой книжечки, Р. Якобсона О поколении, растратившем своих поэтов и Д. Святополк-Мирского Две смерти, дают богатый материал для того, чтобы попытаться еще раз беспристрастно, насколько возможно по отношению к столь страстному поэту и в связи, прибавим, с не менее страстной защитой его Р. Якобсона, отнестись к поэтическому делу Маяковского.
Мне хотелось вовсе обойти политику. Казалось столь естественным, что после трагической смерти поэта можно забыть все то тяжелое, что связано с его политическим прошлым. Но на деле это не так просто. Уже первые отклики на брошюру Р. Якобсона и Д. Святополк-Мирского показали, что от политики, говоря о Маяковском, никак не уйти. Поэтому, чем не договаривать, лучше уж сразу сказать все, что думаешь по этому вопросу.
Маяковский оказался во враждебном нам лагере. Он был с большевиками — и этого мы забыть никак не можем и не имеем права. Да и сам он был слишком страстным и чуждым сентиментальности борцом, чтобы ждать от нас интеллигентского себе прощения. Русская революция не бунт рабов, а страшная социальная катастрофа, сопровождающаяся жестокой внутренней междуусобной борьбой. Страшно в ней именно то, что по разные стороны баррикады очутились очень близкие друг другу в прошлом люди, что буквально брат шел против брата. Только позже, когда стал все определеннее сказываться истинный характер большевизма, отходили постепенно от него легкомысленно в него уверовавшие. Ведь не забудем, как бы ни хотелось нам забыть, что среди поверивших был и А. Блок. Маяковский остался верен большевикам до конца, но веру в них он, несомненно, тоже утратил. Не только самоубийство, но и творчество последнего периода говорит за это. Искупил ли он смертью свое заблуждение? Не знаю, но думаю, что, во всяком случае, перед лицом такой смерти мы обязаны вдумчиво отнестись и к его жизни. А если на весы положить еще и то, что перед нами крупный поэт, имя которого, хотим мы этого или не хотим, войдет в историю русской литературы, то право на такое внимание еще усилится. Неужели «прыжок через стену» дает забвение прошлого, а «прыжка в смерть» для этого мало? Неужели мы легко прощаем Беседовским, а для Маяковского, кроме жгучей ненависти ничего в сердце своем не найдем. Не хочется этому верить, не хочется этого допустить. Я зову не к прощению и забвению, повторяю — В. Маяковский и сам бы этого не хотел, а призываю только к бесстрастию и беспристрастию, право на что во всяком случае смерть дает. Альфред Беем. Спор о Маяковском
(После паузы, осторожно) \ Король, принарядитесь, Бога ради!.. \ Принцесса -- штучка тонкая, Король!.. \ Вам лучше в новом выйти к ней наряде... \ (Помолчав) \ Тем более что старый съела моль. Леонид Филатов. ЕЩЕ РАЗ О ГОЛОМ КОРОЛЕ
Литература
Искупает ли смерть заблуждения? см. цитаты.
Какое коварное слово "заблуждение".
И как высокомерно-покровительственно звучат приведённые Вами строки.. . Такой тон напоминает высказывания каких-нибудь активных деятелей какой-нибудь церкви.... "прости заблуждения рабам твоим, Господи, ибо не ведают они, что творят"...
У каждого человека есть своё собственное мнение, мы не можем судить, заблуждался он или нет, и тем более порицать его за то, что у него было "неправильное" мнение о чём-либо, рассуждать, смывает кровь его "неправильную" политическую позицию, или нет. .
"Заблуждение" - субъективное понятие. Как говорил ещё Шекспир: "Нет ничего хорошего или плохого, есть только наше отношение к происходящему"
Маяковский был гениальным поэтом, как и Блок. Они в своих стихах. Мы можем анализировать их поэзию, что двигало ими в процессе творчества, но мы не вправе давать оценку "правильности" их мыслей. Оруэлловские сентенции тут неуместны.
И как высокомерно-покровительственно звучат приведённые Вами строки.. . Такой тон напоминает высказывания каких-нибудь активных деятелей какой-нибудь церкви.... "прости заблуждения рабам твоим, Господи, ибо не ведают они, что творят"...
У каждого человека есть своё собственное мнение, мы не можем судить, заблуждался он или нет, и тем более порицать его за то, что у него было "неправильное" мнение о чём-либо, рассуждать, смывает кровь его "неправильную" политическую позицию, или нет. .
"Заблуждение" - субъективное понятие. Как говорил ещё Шекспир: "Нет ничего хорошего или плохого, есть только наше отношение к происходящему"
Маяковский был гениальным поэтом, как и Блок. Они в своих стихах. Мы можем анализировать их поэзию, что двигало ими в процессе творчества, но мы не вправе давать оценку "правильности" их мыслей. Оруэлловские сентенции тут неуместны.
Вспомнилось, читая цитату-"достойная смерть искупает все, даже недостойную жизнь"-Артуро Перес-Реверте Учитель фехтования. Но это не о нем конечно. Нет никаких оснований считать его жизнь недостойной. ;Он искренне заблуждался искренне за все ответил. Поэт в России больше чем поэт.
Смерть искупает все.
Скажи ему, что я его люблю,
Что я его как прежде понимаю,
И, как корабль к чужому кораблю,
Взываю в час, когда я погибаю, -
К нему, к нему, далекому навек,
Бегущему по водам Океана,
Чтоб отдохнуть на устьях мощных рек,
Средь стройных мачт родного каравана, -
Меж тем как я, свой образ изменив,
Несоразмерна тяжести влекомой,
Забыв, что был и я, как он, красив,
Склоняюсь к бездне жутко-незнакомой, -
И ветры безучастные молю
Протяжностью своих предсмертных звонов.. .
Скажи ему, что я его люблю
За то, что он - не слышал этих стонов!
(К. Бальмонт)
Скажи ему, что я его люблю,
Что я его как прежде понимаю,
И, как корабль к чужому кораблю,
Взываю в час, когда я погибаю, -
К нему, к нему, далекому навек,
Бегущему по водам Океана,
Чтоб отдохнуть на устьях мощных рек,
Средь стройных мачт родного каравана, -
Меж тем как я, свой образ изменив,
Несоразмерна тяжести влекомой,
Забыв, что был и я, как он, красив,
Склоняюсь к бездне жутко-незнакомой, -
И ветры безучастные молю
Протяжностью своих предсмертных звонов.. .
Скажи ему, что я его люблю
За то, что он - не слышал этих стонов!
(К. Бальмонт)
бог ее знает
Смерть - это небытие; но оно же было и раньше, и я знаю, каково оно: после меня будет то же, что было до меня. Если не быть - мучительно, значит, это было мучительно и до того, как мы появились на свет, но - тогда мы никаких мук не чувствовали. Скажи, разве не глупо думать, будто погашенной светильне хуже, чем до того, как ее зажгли? Нас тоже и зажигают, и гасят: в промежутке мы многое чувствуем, а до и после него - глубокая безмятежность. Если я не ошибаюсь, Луцилий, то вот в чем наше заблуждение: мы думаем, будто смерть будет впереди, а она и будет, и была. То, что было до нас, - та же смерть. Не все ли равно, что прекратиться, что не начаться? Ведь и тут и там - итог один: небытие. Нравственные письма к Луцилию.
Страх смерти - вот что мешает людям быть смелыми, красивыми, свободными людьми! Он висит над ними черной тучей, покрывает землю тенями, из него рождаются призраки. Он заставляет их сбиваться в сторону с прямого пути к свободе, с широкой дороги опыта. Он побуждает их создавать поспешные уродливые догадки о смысле бытия, он пугает разум, и тогда мысль создает заблуждения! Но мы, мы, люди, дети солнца, светлого источника жизни, рожденные солнцем, мы победим темный страх смерти! Мы - дети солнца! Максим Горький. Дети солнца.
Страх смерти - вот что мешает людям быть смелыми, красивыми, свободными людьми! Он висит над ними черной тучей, покрывает землю тенями, из него рождаются призраки. Он заставляет их сбиваться в сторону с прямого пути к свободе, с широкой дороги опыта. Он побуждает их создавать поспешные уродливые догадки о смысле бытия, он пугает разум, и тогда мысль создает заблуждения! Но мы, мы, люди, дети солнца, светлого источника жизни, рожденные солнцем, мы победим темный страх смерти! Мы - дети солнца! Максим Горький. Дети солнца.
ЛИЛИЧКА!
Вместо письма
Дым табачный воздух выел.
Комната —
глава в крученыховском аде.
Вспомни —
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
может быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя —
тяжкая гиря ведь —
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят —
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон —
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек…
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
Вместо письма
Дым табачный воздух выел.
Комната —
глава в крученыховском аде.
Вспомни —
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
может быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя —
тяжкая гиря ведь —
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят —
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон —
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек…
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.
Мысль о смерти вводит нас в заблуждение, ибо она заставляет нас забывать жизнь. - Л. Вовенарг.
Революция - это хорошо
Похожие вопросы
- Мысли над "Гранатовым браслетом" - Можно ли расстраивать любимую женщину своей смертью? см. цитаты.
- Тридцать серебренников... Высока ли цена за нравственную смерть? см. цитату.
- Логика чувств имеет в своей основе садизм? см.цитату из В.Ерофеева.
- Дианы грудь, ланиты Флоры... Это о ком? см. цитаты.
- Каковы идеальные параметры женской красоты? см. цитаты.
- Под небом каких поэтов - если говорить о России? см. цитату из Лотмана.
- Как злословят женщины ? см.цитату из Моэма.
- На какие оригинальные комплименты и оскорбления способна любящая Женщина? см. цитату в качестве примера.
- Надо ли совмещать четверги и пятницы для крепости семьи? см.цитату.
- Чего хочет женщина? (вечный вопрос... ) см. цитату