Зачем мы любим? см. Анхель де Куатье.

Зачем мы любим?. .
Правда, странный вопрос. Он кажется нелепым, даже абсурдным. Но почему? Почему
мы никогда об этом не думаем? Почему не спросим себя: «Зачем ты любишь? Какой в
этом смысл? »
Все в этом мире имеет какой-то смысл. В нем нет ничего бесполезного или
случайного. Значит, такая цель должна быть и у любви… а мы не знаем ее.
Прагматик скажет, что любовь — это просто физиология. Он скажет, что любовь
нужна для продолжения рода. Но разве для продолжения рода недостаточно просто
физического влечения? И как тогда быть с любовью к своим родителям, к близким, к
Богу, наконец? Зачем возникает это чувство? Неужели недостаточно привязанности,
уважения, восхищения? Почему любовь?
Любовь приносит человеку страдания, но и в этом тоже должен быть какой-то смысл.
Не может же быть, что и душевный труд, и страдания любящего лишены всякого
смысла! Но так получается… Каждый знает это по своему опыту.
Мучительный, изматывающий бег по кругу: пустота — любовь — мука — снова пустота
и снова любовь. И вот уже нас одолевает единственное желание — спрятаться, уйти,
забыться, не думать. Человек, познавший боль, испытывает страх. Он боится
повторения этой муки. Он не хочет любви, не хочет вновь попасть в ее зловещий,
манящий омут.
Страх перед любовью преследует человека. Ведь влюбиться — значит потерять себя,
лишиться чувства опоры. Любящий отказывается от своего «Я» , вверяет себя в руки
возлюбленного. Это как прыжок с небоскреба — он пугает и завораживает.
Завораживающий ужас — вот что такое любовь.
Две вещи — любовь и смерть — великая тайна, спрятанная под покрывалами страха.
Мы не можем проникнуть в суть этих тайн. Они остаются для нас вечной загадкой —
не проясненными, скрытыми, запретными.
Небеса посылают нам любовь, Небеса обрекают нас на смерть, не спрашивая ни о
нашей готовности, ни о нашем желании. Они обе — любовь и смерть, как Рок, как
перст Судьбы повелевают нашими жизнями. А мы не знаем их, не можем понять, и
даже не видим в них смысла…
Анхель де Куатье. Всю жизнь ты ждала любовь

Остановившись в медленном пути, \ Смотрю, как день, играя, расцветает. \ Но даже здесь.. . чего-то не хватает... \ Недостает того, что не найти. Николай Рубцов 1967 ЗЕЛЕНЫЕ ЦВЕТЫ