Любимое стихотворение Евгения Евтушенко?

"Любимая, спи"

Море

"Москва - Сухуми" мчался через горы.
Уже о море были разговоры.
Уже в купе соседнем практиканты
оставили и шахматы, и карты.
Курортники толпились в коридоре,
смотрели в окна: скоро будет море!
Одни, схватив товарищей за плечи,
свои припоминали с морем встречи.
А для меня в музеях и квартирах
оно висело в рамках под стеклом.
Его я видел только на картинах
и только лишь по книгам знал о нем.
И вновь соседей трогал я рукою,
и был в своих вопросах я упрям:
- Скажите - скоро? А оно какое?
- Да погоди, сейчас увидишь сам.. .
И вот - рывок, и поезд на просторе,
и сразу в мире нету ничего:
исчезло все вокруг - и только море,
затихло все - и только шум его.. .

Вдруг вспомнил я:
со мною было так же.
Да, это же вот чувство, но сильней.
Когда, любви еще не испытавши,
я только по рассказам знал о ней.
Любовь за невниманье упрекая,
я приставал с расспросами к друзьям:
- Скажите - скоро? А она какая?
- Да погоди - еще узнаешь сам.. .
И так же, как сейчас, в минуты эти,
когда она вошла в мое житье,
исчезло все - и лишь она на свете,
затихло все - и лишь слова ее...

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой.. .
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди.. . Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Забудьте меня, если это забвенье

счастливее сделает вас на мгновенье,

забудьте, как темной тайги дуновенье

и как дуновению повиновенье.

Забудьте меня, как себя забывают,

и только при этом собою бывают.

Забудьте меня, словно отблеск пожара,

чье пламя нас грело, и вам угрожало,

и жаром и холодом вас окружало,

и, вас обвивая, по телу бежало.

Забудьте меня, словно поезд, промчавший

горящие окна над черною чащей

и в памяти даже уже не стучащий,

как будто пропавший, как будто пропащий.

Забудьте меня. Поступите отважно.

Я был или не был – не так это важно,

лишь вы бы глядели тревожно и влажно

и жили бы молодо и непродажно…

Но не забывать – это право забытых,

Как сниться живым – это право убитых.
Е Евтушенко

"Баллада о стерве"

Не всем он нравится...

Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те.
И он не с теми ходит где-то
и тоже понимает это,
и наш раздор необъясним,
и оба мучимся мы с ним.
Со мною вот что происходит:
совсем не та ко мне приходит,
мне руки на плечи кладёт
и у другой меня крадёт.
А той - скажите, бога ради,
кому на плечи руки класть?
Та, у которой я украден,
в отместку тоже станет красть.
Не сразу этим же ответит,
а будет жить с собой в борьбе
и неосознанно наметит
кого-то дальнего себе.
О, сколько нервных и недужных,
ненужных связей, дружб ненужных!
Куда от этого я денусь? !
О, кто-нибудь, приди, нарушь
чужих людей соединённость
и разобщённость близких душ!

Название не помню, а стихи - вот эти: "Любимая, спи, свою душу не мучай... " И конечно: "Идут белые снеги".

Уж лучше вскрыть ножом консервным вены
Лечь забулдыгой в сквере на скамью
Чем докатиться до комфорта веры
в особую значительность свою ...

На память
что далее найдете
;-)

Идут белые снеги

Людей неинтересных в мире нет

Идут белые снеги, как по нитке скользя Жить и жить бы на свете, да наверно нельзя....