Ушедшие... О ком были пронзительные литературные строки?

**********************************************

Булат Окуджава.

О Володе Высоцком я песнь придумать решил
Вот еще одному не вернуться с похода.
Говорят, что решил, что не к сроку свечу затушил.
Как ушел, так и жил – а безгрешных не знает природа.

Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом
– Отправляться и нам по следам, по его, по горячим.
Пусть кружит над Москвой охрипший его баритон,
Ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.

О Володе Высоцком я песню придумать хотел
Но дрожала рука и мысль со стихом не сходится
Белый аист московский на белое небо взлетел
Черный аист московский на черную землю спустился.

Валентин ГАФТ.

«…С меня при цифре 37
В момент слетает хмель
Вот и сейчас, как холодом подуло
Под цифру эту Пушкин угадал себе дуэль
А Маяковский лег виском на дуло.
Срок жизни увеличился и может быть
Концы поэтов отодвинуты на время. "
В. Высоцкий.

Всего пяток прибавил бог к той цифре 37
Пять лет прибавил к жизни плотской
И в 42 закончил и Пресли и Дассен
И в 42 закончил наш Высоцкий.

Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт.
Он сердцем пел, и сердце разорвалось!
Он знал ему до смерти петь, не знал лишь сколько лет
А оставалось петь такую малость!

Но на дворе двадцатый век остался гордо жить
Записан он на дисках и кассетах
А пленки столько, что если разложить,
То можно ей обернуть планету!

И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен
Молчат, что умер наш Высоцкий Что нам Дассен?
О чем он пел не знаем мы совсем
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.

Он пел о том, о чем молчали мы
Себя, сжигая, пел, Свою большую совесть, в мир обрушив
По лезвию ножа ходил, кричал, хрипел
И резал в кровь свою и наши души.

И этих ран не различить и не перевязать,
Вдруг замолчал – и холодом подуло
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать,
За всех, за нас виском он лег на дуло! ***********************************************

Владимир СОЛОУХИН.
Хоть о камень башкою,
Хоть кричи- не кричи
Я услышал такое.
В июльской ночи.

Что в больничном вагоне,
Не допев лучший стих.
После долгих агоний.
Наш Высоцкий затих.

Смолкли хриплые трели.
Хоть кричи не кричи…
Что же мы просмотрели,
И друзья и врачи?

Я бреду, как в тумане.
Вместо компаса - злость.
Отчего, россияне,
Так у нас повелось?

Только явится парень.
Неуемной души.
И сгорит, как Гагарин.
И замрет, как Шукшин.

Как Есенин, повиснет
Как Вампилов нырнет…
Словно кто поразмыслив,
Стреляет их влет

До свидания тезка!
Я пропитан тобой.
Твоей рифмой хлесткой
И хлесткой судьбой

Что я там - миллионы.
А точнее народ.
Твои песни- знамена
По жизни несет

Ты и совесть, и смелость.
И лиричность и злость.
Чтобы там тебе пелось
И конечно жилось

В звоне струн и в ритме клавиш.
Ты навеки речист
До свидания товарищ.
Н а р о д н ы й а р т и с т. **********************************************************

О тех, после ухода которых - брешь, звенящая пустота, вакуум. О незаменимых. О тех, место которых никто не сможет занять.

Андрей Вознесенский
Смерть Шукшина

Хоронила Москва Шукшина,
хоронила художника, то есть
хоронила Москва мужика
и активную совесть.

Он лежал под цветами на треть,
недоступный отныне.
Он свою удивленную смерть
предсказал всенародно в картине.

В каждом городе он лежал
на отвесных российских простынках.
Называлось не кинозал —
просто каждый пришел и простился.

Он сегодняшним дням — как двойник.
Когда зябко курил он чинарик,
так же зябла, подняв воротник,
вся страна в поездах и на нарах.

Он хозяйственно понимал
край как дом — где березы и хвойники.
Занавесить бы черным Байкал,
словно зеркало в доме покойника.

Погиб поэт! — невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!. .
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде.. . и убит!
Убит!. . к чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь.. . — он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок.
Его убийца хладнокровно
Навел удар.. . спасенья нет:
Пустое сердце бьется ровно.
В руке не дрогнул пистолет,
И что за диво?. . издалека,
Подобный сотням беглецов,
На ловлю счастья и чинов
Заброшен к нам по воле рока;
Смеясь, он дерзко презирал
Земли чужой язык и нравы;
Не мог щадить он нашей славы;
Не мог понять в сей миг кровавый,
На что́ он руку поднимал!. .
....
(М. Лермонтов)

Горькую обновушку шила другу я.
Любит, любит кровушку русская земля.
А Ахматова

Погиб поэт, невольник чести ...
М Лермонтов

Маяковский о Ленине

Если б душа отделялась от тела -
Сколько бы чаек ко мне прилетело!
Сколько бы ласточек в окна влетало!
Сколько б коней в дом тропу протоптало!
Если б душа отлетала от тела -
Я не ходил бы тайком на Пастера,
В дом, где живут все друзья неживые,
Где не лежат и цветы полевые.
Может, осколки их были острее?
Может, к ним пули летели быстрее?
Дальше продвинулись.
Дольше горели.
Тех, кто погибли, считаю храбрее. "
(Григорий Поженян)

"(...) Бобо мертва. Вот чувство, дележу
доступное, но скользкое, как мыло.
Сегодня мне приснилось, что лежу
в своей кровати. Так оно и было.

Сорви листок, но дату переправь:
нуль открывает перечень утратам.
Сны без Бобо напоминают явь,
и воздух входит в комнату квадратом.

Бобо мертва. И хочется, уста
слегка разжав, произнести: "Не надо".
Наверно, после смерти - пустота.
И вероятнее, и хуже Ада.

- 4 -

Ты всем была. Но, потому что ты
теперь мертва, Бобо моя, ты стала
ничем - точнее, сгустком пустоты.
Что тоже, как подумаешь, немало.

Бобо мертва. На круглые глаза
вид горизонта действует, как нож, но
тебя, Бобо, Кики или Заза
им не заменят. Это невозможно.

Идет четверг. Я верю в пустоту.
В ней как в Аду, но более херово.
И новый Дант склоняется к листу
и на пустое место ставит слово. " И. Бродский, "Похороны Бобо".

Евгений Рейн написал о прощаньи с И. БРОДСКИМ:

* * *

Небольшая толкучка на Бликер-стрит в Гринич-Виллидж,
потихоньку здороваются, протягивается сигарета.
Боже мой, чего тут по случаю не увидишь -
лимузин премьера, суперстар балета!

Даже он, потрепанный властелин стадиона,
здесь стоит, набравшись ума и силы,
и в его глазах несчастного мастодонта -
ныне что-то подлинное, словно плитняк могилы.

Возвращаются, закусывая в промежутке,
и какой-то довод, незнамо зачем, приводят.
Но вот тот, кого жду я уж третьи сутки,
не приходит, о, Боже мой, не приходит.

ПУШКИНУ
Речка Чёрная в белых тонула снегах,
Небо серое сеяло пасмурный свет.
Шаг навстречу Судьбе, пистолеты в руках…
Приготовьтесь, сейчас Вы умрёте, Поэт!

Пусть России вовеки не выплакать Вас,
Но в трагедии правда великая есть…
Приготовьтесь, Поэт, Вы умрёте сейчас.
Вы умрёте сейчас за Любовь и за Честь!

Взгляд в Бессмертие гордо несёт голова.
В чистом, праведном пламени – дерзость и риск.
Вы умрёте, Поэт, но завидую Вам,
Доказавшему – Совесть дороже, чем Жизнь!...

Николай Колычев
***
ДОРОГА В КОНСТАНТИНОВО

Трава, тяжёлая от пыли.
Ночь в проводах жужжит, как шмель.
…А ведь Есенина убили,
Не вызвав даже на дуэль.

За красоту, за синь во взгляде!
Так рвут цветы, так жнут траву.
Его убили в Ленинграде,
Где я родился и живу.

И, чтоб не мыслить о потере,
Снесли тот дом, где он… затих.
Но и в фальшивом «Англетере»
Витают боль его и стих.

Вчера, сложив печаль в котомку
И посох взяв опоры для,
Я вышел в призрачных потёмках,
Тайком из города – в поля,

Туда – в зелёное… Где птицы…
Где нам глаза его цвели…
За убиенного в столице
Просить пощады у Земли…

Глеб Горбовский
Еще больше стихов здесь: http://ya-zemlyak.ru/ruspoesia.asp?mode=14#886