Литер. ассоциации на тему "смерть"?

Смерть оставляет пустоту в душе человека, которая не может быть заполнена. Зарубежные и советские писатели питались передать смерть через стихи. На этой странице стихи "О СМЕРТИ"

Я видел смерть
Ее чувствовал я взгляд
И пробирал меня
Ее могильный холод
В глаза она жутко заглядывает
И уклоняется от вопросов
Ей проще отвернуться
И прочь уйти
Ангел-Хранитель смеется надо мной
Ему же заразе не спится
А так хочется все бросить
Убежать от времени
Но это невозможно
Это Ангелу не понравится
Воротиться бы в прошлое.. .
И заставить смерть дать ответы
Спросить почему опять и опять
Она оставляла меня
Слышу рыдания и печаль
На самом деле это послышалось мне
Кто то дико хохочет
И конец один.. .
Судьбу не изменить

Кладбище

Тишина. Лишь только каркает ворон.

И шелест листьев, словно шепот мертвых,

И мыслями скорбными разум полон,

И нет здесь красок, кроме теней черных.

Я иду, обходя ограды,

И тихо катятся из глаз слезы.

На фото покойные, словно мне рады,

Смотрят на меня сквозь красные розы.

Сколько заброшенных и свежих могил.

Кого давно, а кого недавно принял бог.

Мне этот пейзаж совсем не мил.

Я ухожу отсюда и делаю вдох.

Вдох, который продолжил жизнь.

И если в этом мире не дано
Нам расковать последнее звено,
пусть смерть приходит, я зову любую!
...
Как всегда был дерзок и спокоен,
и не знал ни ужаса, ни злости,
Смерть пришла, и предложил ей воин
Поиграть в изломанные кости.
Н. Гумилев.
Ты все равно придешь. Зачем же не теперь?
Я жду тебя. мне очень трудно.
Я потушила свет и растворила дверь
Тебе - Такой простой и чудной.
А. Ахматова

Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала — тоже!
Прохожий, остановись!

Прочти — слепоты куриной
И маков набрав букет, —
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь — могила,
Что я появлюсь, грозя…
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились…
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, —
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли…
— И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.

3 мая 1913
Коктебель Марина Цветаева

...И будет снег лететь в окно,
Кровать и стулья осыпая,
И тишина придет такая,
Что слово выдохнуть грешно, -

И лишь глядеть, глаза закрыв,
Как снег ложится и не тает,
Следы спокойно заметает
Того, кто выпал из игры.

Погаснет мир скупых чудес,
Рукой неверной нарисован,
И сразу станет невесомым
Все, что пока имеет вес.

Уйдут, отмаясь в стороне,
Осиротевшие печали;
Как их почти не замечали,
Так вряд ли вспомнят обо мне. .

Ну что ж, пора в недальний путь -
Подняться, лесенку приставить. .
Нет, не смогу себе представить,
Чтоб здесь я жил когда-нибудь.

Но вот ведь дело - снег в окно,
Весь снег небесный - только в это!
В других же окнах будет лето -
На свете так заведено.

М. Цветаева

Девочка- смерть

Луна омывала холодный паркет
Молочной и ровной волной.
К горячей щеке прижимая букет,
Я сладко дремал под луной.

Сияньем и сном растревожен вдвойне,
Я сонные глазки открыл,
И девочка-смерть наклонилась ко мне,
Как розовый ангел без крыл.

На тоненькой шее дрожит медальон,
Румянец струится вдоль щек,
И видно бежала: чуть-чуть запылен
Ее голубой башмачок.

Затейлив узор золотой бахромы,
В кудрях бирюзовая нить.
«Ты — маленький мальчик, я — девочка: мы
Дорогою будем шалить.

Надень же (ты — рыцарь) мой шарф кружевной! »
Я молча ей подал букет…
Молочной и ровной, холодной волной
Луна омывала паркет.

"(...) Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он - деловит, но незаметен.
Умер быстро: лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим.

Рядом с ним - легионер, под грубым кварцем.
Он в сражениях Империю прославил.
Столько раз могли убить! а умер старцем.
Даже здесь не существует, Постум, правил. (...)" И. Бродский.

Однажды мы выйдем из дому к своим муравьиным делам, Чтоб за день их дьявольский список уменьшился напополам. Однажды мы выйдем из дому, заранее зная куда, захлопнутые дверями, набьёмся в метропоезда. Нас будут ловить телефоны, поставив на уши весь дом. Однажды мы выйдем из дому и больше домой не придем.

"Хижина дяди Тома" - Ева Сен-Клер.