Игра в бисер. Краски Зверева 4.

... Туда вернуться вновь не суждено ...
Кого-то нет, А те уже далече.
Ну что же, безусловно, время лечит,
А жизнь лишь черно-белое кино,
Так что ж забыть мне память не дает
тот двор? Скажика-ка зрелость, сделай милость ...
Там где-то моё детство заблудилось
И лучший друг по-прежнему живет.
А впрочем - ещё рано на покой ...
Туда вернусь ...Пусть даже в мираже.
И девочка на третьем этаже
С балкона вновь помашет мне рукой...

Пожалуй, минуло время, когда работы Зверева способны были провоцировать дискуссии – не о подлинности, а о смысле и качестве. Адепты и хулители остались при своем, искусство же движется дальше, в сторону «гения» совершенно не оборачиваясь.

Это я вставил цитату из инета, повторюсь, что для меня Зверев , -алкоголик и все его художества - результат беспробудного пьянства. Кому-то сильно хочется распиарить эту никому не нужную мазню, ЧТО хоть изображено на всех его * картинах * , которые вы скинули в своих вопросах ???ЧТОООО? не видно и непонятно. . ((

Константин Ваншенкин

Эти крыши на закате,
Эти окна, как в огне,
Самой резкою печатью
Отпечатаны во мне.

Этот город под горою,
Вечереющий вдали,
Словно тонкою иглою
Прямо в кровь мою ввели.

...А годы проходят, как песни.
Иначе на мир я гляжу.
Во дворике этом мне тесно,
и я из него ухожу.

Ни почестей и ни богатства
для дальних дорог не прошу,
но маленький дворик арбатский
с собой уношу, уношу.

В мешке вещевом и заплечном
лежит в уголке небольшой,
не слывший, как я, безупречным
тот двор с человечьей душой.

Сильнее я с ним и добрее.
Что нужно еще? Ничего.
Я руки озябшие грею
о теплые камни его. ))) Арбатский дворик Б. Окуджава

Куда уходит детство,
В какие города?
И где найти нам средство,
Чтоб вновь попасть туда?...

"(...) Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу. " И. Бродский.

Дом…
Горел…
Так долго и давно,
Что я забыл о тех,
Кто в нем замерз.
Насмерть…
Жди…
Роз нету без шипов,
Меня – без liebe diсh,
The Wall нет без the Doors…

Поговори со мной…
О невесомости…
День…
Ее…
Забыл проснуться, тени по углам
Пугают ночь:
Нет даже ночи там.
Мать…
Ее…
При мне вела войну
По правилам ее:
Проиграла. Поговори со мной…
О невесомости… Ну…
И пусть…
Мне есть о чем здесь петь,
Мне есть кем быть,
Но я не тороплюсь…
Все
Узнать,
Услышать, замереть…
Смертельно болен жизнью -
Значит грустен. (Грета Голландия)

ЗАТВОРНИЦА

В одной знакомой улице
Я помню старый дом,
С высокой темной лестницей,
С завешанным окном,
Там огонек, как звездочка,
До полночи светил,
И ветер занавескою
Тихонько шевелил.
Никто не знал, какая там
Затворница жила,
Какая сила тайная
Меня туда влекла,
И что за чудо-девушка
В заветный час ночной
Меня встречала бледная,
С распущенной косой.
Какие речи детские
Она твердила мне:
О жизни неизведанной,
О дальней стороне. . .
Как не по-детски пламенно,
Прильнув к устам моим,
Она, дрожа, шептала мне:
"Послушай, убежим!
Мы будем птицы вольные,
Забудем гордый свет. . .
Где нет людей прощающих,
Туда возврата нет.. . "
И тихо слезы капали,
И поцелуй звучал,
И ветер занавескою
Тревожно колыхал.

Я. Полонский