Игра в бисер. Краски Зверева 3.

А. Зверев Портрет художника В. Немухина.
1968г.

Художник,

Он верил в свой череп.

Верил.

Ему кричали:

"Нелепо! "

Но падали стены.

Череп,

Оказывается, был крепок.

И. Бродский.

СОВСЕМ НЕ ТОТ ТАИНСТВЕННЫЙ ХУДОЖНИК,

Избороздивший Гофмановы сны, -

Из той далёкой и чужой весны

Мне чудится смиренный подорожник.

А. Ахматова.

А. Зверев Портрет художника В. Немухина.
1977г.

Кому-нибудь не спится

В прекрасном далеке

На крытом черепицей

Старинном чердаке.

Он смотрит на планету,

Как будто небосвод

Относится к предмету

Его ночных забот.

Не спи, не спи, работай,

Не прерывай труда,

Не спи, борись с дремотой,

Как летчик, как звезда.

Не спи, не спи, художник,

Не предавайся сну.

Ты - вечности заложник

У времени в плену.

Б. Пастернак.

я знаю, что своими ответами вас обижаю, вы по какой-то причине стараетесь привлечь внимание пользователей к этой мазне, искренне хочу, чтобы хоть кто-то ответил после меня и порадовал бы вас своим ответом, ..

Если смотреть на картину, сразу, почему-то вижу саксофон. Так, без учета "вышеотвеченного" названия картины, на этой ассоциации и остановлюсь

Над саквояжем в черной арке
всю ночь играл саксофонист.
Пропойца на скамейке в парке
спал, подстелив газетный лист. Я тоже стану музыкантом
и буду, если не умру,
в рубахе белой с черным бантом
играть ночами, на ветру. Чтоб, улыбаясь, спал пропойца
под небом, выпитым до дна.
Спи, ни о чем не беспокойся,
есть только музыка одна.
(Б. Рыжий)

Не напрасно я здесь живу,

На земле этой жил Шекспир,

На земле этой ты, мой друг,

Удостоил дружбой меня.

Сэр Уильям Уотсон

Дали Мурочке тетрадь,
Стала Мура рисовать.
«Это - ёлочка мохнатая.
Это - козочка рогатая.
Это - дядя с бородой.
Это - дом с трубой» . «Ну, а это что такое,
Непонятное, чудное,
С десятью ногами,
С десятью рогами? »
«Это Бяка-Закаляка Кусачая,
Я сама из головы её выдумала» . «Что ж ты бросила тетрадь,
Перестала рисовать? » «Я её боюсь! »

Немухин - Немухинным, но я почему-то все время вижу Лермонтова.)) )
"(..) И сердце полно, полно прежних лет,
И сильно бьется; пылкая мечта
Приводит в жизнь минувшего скелет,
И в нем почти всё та же красота.
Так любим мы глядеть на свой портрет,
Хоть с нами в нем уж сходства больше нет,
Хоть на холсте хранится блеск очей,
Погаснувших от время и страстей. (...)" М. Ю. Лермонтов.