Олег Чухонцев
Это проза сирости, старости,
может быть, богооставленности,
как-то неряшливо живешь,
путаешься, устаешь,
ложишься поздно, не помолясь,
вот и связь.
Что ни скажи — всё фальшь,
полуфабрикат, фарш
для доведения до ума,
а на улице снег, зима,
бело за окном, темно,
и не все ли равно,
жив ты тут или нет.
Господи, дай совет,
как без Тебя жить:
песню без слов сложить
или затворить уста,
имя всему: тщета?
Есть ли, не знаю, рай,
Человеколюбче, дай
прокантоваться здесь
и не потом, а днесь,
то есть теперь и въявь,
от мутоты избавь.
Если я тварь твоя,
из маловерия
вырви меня и спаси,
иже Ты крут еси,
или заклей мне рот,
имя ему: банкрот.
Творчество А. Зверева или нравится, или нет. Оно слишком неоднозначно. Как и любые произведения, написанные вовсе не для того, чтобы в них искали смысл, а тем более - общий для всех смысл. Меня радует то, что о нем помнит еще кто-то кроме меня. Но смысла я там никогда не искал. Просто даже мысли такой в голову не приходило никогда. Это все равно, что искать смысл в творчестве В. Сидура.
И вечный бой! Покой нам только снится Сквозь кровь и пыль... Летит, летит степная кобылица И мнет ковыль.. .
))) А. Блок На поле Куликовом
Земное сердце стынет вновь,
Но стужу я встречаю грудью.
Храню я к людям на безлюдьи
Неразделенную любовь.
Но за любовью - зреет гнев,
Растет презренье и желанье
Читать в глазах мужей и дев
Печать забвенья иль избранья.
Пускай зовут: Забудь, поэт!
Вернись в красивые уюты!
Нет! Лучше сгинуть в стуже лютой!
Уюта - нет. Покоя - нет. ))) А. Блок
Ночная песня пьяницы
Темно. . .
Фонарь куда-то к черту убежал!
Вино
Качает толстый мой фрегат, как в шквал. . .
Впотьмах
За телеграфный столб держусь рукой.
Но, ах!
Нет вовсе сладу с правою ногой:
Она
Вокруг меня танцует — вот и вот. . .
Стена
Всё время лезет прямо на живот.
Свинья! !
Меня назвать свиньею? Ах, злодей!
Меня,
Который благородней всех людей? !
Убью!
А, впрочем, милый малый, бог с тобой —
Я пью,
Но так уж предназначено судьбой.
Ослаб. . .
Дрожат мои колени — не могу!
Как раб,
Лежу на мостовой и ни гу-гу. . .
Реву. . .
Мне нынче сорок лет — я нищ и глуп.
В траву
Заройте наспиртованный мой труп.
В ладье
Уже к чертям повез меня Харон. . .
Adieu!
Я сплю, я сплю, я сплю со всех сторон. . .
"Когда-то в сердце молодом
Мечта о счастье пела звонко.
Теперь душа моя — как дом,
Откуда вынесли ребенка.
А я земле мечту отдать
Все не решаюсь, все бунтую.. .
Так обезумевшая мать
Качает колыбель пустую. " Д. Кедрин.
Я дошел…
Слово одиночеству
Одно: всегда с ним были за.
Два вопроса: где вопросы кончатся?
С кого… я свою любовь списал? Я дошел…
В сроки да по графику,
Себя… срезав/обогнав.
Это все… с позиций географии
Ништяк… Да я не географ! Я дошел…
Белым… Белым светом обожжен…
Мне бы… Мне бы раствориться в нем…
Рас-таять… Дни на ночи разменять…
Память…
Не терзай меня. Я дошел…
Каким меня родили,
Я такой, каким себя узнал.
Было поле… Было, да скосили.
Обернись, я забыл тебе сказать: Я дошел…
Белым… Белым светом обожжен…
Мне бы… Мне бы раствориться в нем…
Рас-таять… Дни на ночи разменять…
Память…
Не терзай меня. Я дошел.
Выше все в туманах.
Этажом… ниже все прошло
Без тебя. С неба ты не свалишься,
А зря. Было б хорошо… Я дошел…
Белым… Белым светом обожжен… (Грета Голландия)
готовящегося к открытию «Музея Анатолия Зверева» (или «Музей АЗ») . Экспозиция
представляет открытия и находки, связанные с творчеством художника и его будущим
музеем: от концепции «Музея АЗ» (проектирование и строительство которого
продолжается) до только что обретенных произведений, которые неизвестны даже
специалистам.
Костаки, которые передала в дар музею его дочь. В Новом
Манеже представлены около 300 работ 1957-1960 годов, одного из самых
плодотворных периодов в творчестве художника.