Марина Цветаева - мой любимый поэт. Я иду к ней всю жизнь, пытаясь постичь и удивляясь многоликости её поэтических формул. Да, именно формул, потому что в каждом из её стихотворений, хотя и в прозе тоже, содержится чёткая конструкция: тезис- посылы - доказательство. Её стихи не сладкозвучные романтические розовые сопли, что девочки-подружки переписывали в заветные тетрадочки, нет, это порывистая резкость, перебои, неожиданные паузы, рубленность и даже выход за рамки стихотворной строфы. Всё это сочетается с гибкостью и пластичностью, сливается в симфонию звуков и смыслов, в могучий поток, в котором слышишь живое дыхание поэта. Похоже, Цветаеву надо чувствовать на подсознании, даже звуками она наполняет поэтическую ауру, которую жадно впитываешь.
Неподражаемо лжет жизнь:
Сверх ожидания, сверх лжи...
Но по дрожанию всех жил
Можешь узнать: жизнь!
Страстность, искренность, непохожесть ни на кого, сила и в то же время трагизм мироощущения, такая болючесть слова в жизни и любви. У Марины Цветаевой любовь - это боль души и тела, тяжкий груз и неизбежный крест. Любовь чувствуешь каждой клеточкой, понимаешь и принимаешь, потому что никуда от неё не денешься.
Точно гору несла в подоле —
Всего тела боль!
Я любовь узнаю по боли
Всего тела вдоль.
Я могу говорить о Цветаевой бесконечно долго, перечисляя массу своих открытий в её поэзии, которая для меня "не простой для сердца звук".
В огромном городе моём - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь, -
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.
Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.
Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.