Можно стихотворные ассоциации к строчке ..."Из каждого окошка, где музыка слышна"

А можно из прозы?
...Город уже жил вечерней жизнью. В пыли пролетали, бряцая цепями, грузовики, на платформах коих, на мешках, раскинувшись животами кверху, лежали какие-то мужчины. Все окна были открыты. В каждом из этих окон горел огонь под оранжевым абажуром, и из всех окон, из всех дверей, из всех подворотен, с крыш и чердаков, из подвалов и дворов вырывался хриплый рев полонеза из оперы «Евгений Онегин»...

Ирина Шайкевич "Музыка из окна"

Музыка из окна всхлипами клавесина 
  мягко стекает вниз, падая на асфальт...  
Улица не слышна, и помешать бессильна:  
из-за гардин-кулис - трели прозрачней смальт. 

    Ты, поумерив шаг, капли печали чьей-то,  
словно губами дождь, сердцем ловить спешишь.  
Чувства разворошат звуки волшебной флейты, 
  передавая дрожь крыльев чужой души.  

   И, о делах забыв, ты расправляешь плечи,  
давешний свой полёт возобновив сполна. 
  Жить под такой мотив неизмеримо легче:  
знаешь - тебя спасёт музыка из окна.

Скрипач на крыше

Вот прямо такие и ассоциации! Хорошо быть молодым! Просто лучше не бывает!
Арбатского романса старинное шитье,
К прогулкам в одиночестве пристрастье.
Из чашки запотевшей счастливое питье,
И женщины рассеянное "здрасте".
Не мучьтесь понапрасну, она ко мне добра,
Поверьте, эта дама - из моего ребра,
И без меня она уже не может.

Любовь такая штука - в ней так легко пропасть.
Зарыться, закружиться, затеряться.
Нам всем знакома эта губительная страсть,
Поэтому не стоит повторяться.
Бывали дни такие, гулял я молодой,
Глаза глядели в небо голубое,
Еще был не разменян мой первый золотой,
Пылали розы, гордые собою.

Еще моя походка мне не была смешна,
Еще подметки не пооторвались.
Из каждого окошка, где музыка слышна,
Какие мне удачи открывались.
Не мучьтесь понапрасну, всему своя пора -
Траву взрастите, к осени сомнется.
Мы начали прогулку с арбатского двора,
К нему-то все, как видно, и вернется.

В. Набоков

Окно

При луне, когда косую крышу
лижет металлический пожар,
из окна случайного я слышу
сладкий и пронзительный удар
музыки, и чувствую, как холод
счастия мне душу обдает,
кем-то ослепительно расколот
лунный мрак, и медленно в полет
собираюсь, вынимая руки
из карманов, трепещу, лечу,
но в окне мгновенно гаснут звуки,
и меня спокойно по плечу
хлопает прохожий: «Вы забыли, -
говорит, - летать запрещено».
И, застыв, в венце из лунной пыли,
я гляжу на смолкшее окно.

Разве только ангел на четыре слова
спустится с небес.
Я, со стуком в двери спутав стук больного,
выхожу в подъезд.

И дитя осенней, старой и печальной,
кинутой звезды
допивает что-то из груди стеклянной,
но глаза чисты...
....
Вот и слышу, где-то музыка играет,
тыщу лет играй.
«Здравствуй, моя Мурка, здравствуй, дорогая,
здравствуй и прощай».

Борис Рыжий