Нужен лиричиский текс на конкурс чтецов! Не важно стихи или проза, главное чтоб со смыслом

Замечательная лирическая миниатюра.
В. Астафьева "Есенина поют!"

"Над окошком месяц. Под окошком ветер.
Облетевший тополь серебрист и светел…" доносится
из приемника.
И от пальцев ног, рук, от корешков волос,
из каждой клеточки тела поднимается к сердцу капелька крови,
колет его, наполняет слезами и горьким восторгом,
хочется куда-то побежать, обнять кого-нибудь живого,
покаяться перед всем миром или забиться в угол и
выреветь всю горечь, какая только есть в сердце,
и ту, что пребудет еще в нем.

Голосистые женщины с тихим вздохом ведут и ведут
про месяц за окошком, про тальянку, что плачет за околицей,
и песнопевиц этих тоже жалко, хочется утешить их, пожалеть,
обнадежить.
Какая очищающая скорбь!

Дождливое нынче лето, полегли льны, упала рожь,
не растет ячмень, овсы не вышли даже в трубку.
Может, и бывает месяц, но не видно его, и спать на селе
ложатся рано. И голоса единого не слышно.
Отдалилась песня от села, глохнет жизнь без нее.

Плачет тальянка, плачет.
Только не там, не за рекою, а в моем сердце.
И видится мне все в исходном свете, меж летом и осенью,
меж вечером и днем.
«Дальний плач тальянки, голос одинокий…»

Отчего же это и почему так мало пели и поют у нас
Есенина-то?
Самого певучего поэта!
Неужто и мертвого все его отторгают локтями?
Неужто и в самом деле его страшно пускать к народу?
Возьмут русские люди и порвут на себе рубаху,
а вместе с нею и сердце разорвут, как мне сейчас впору
выскрести его ногтями из тела, из мяса, чтоб больно и
боязно было, чтоб отмучиться той мукой,
которой не перенес, не пережил поэт, страдающий
разом всеми страданиями своего народа и мучаясь
за всех людей, за всякую живую тварь недоступной
нам всевышней мукой, которую мы часто слышим
в себе и потому льнем, тянемся к слову рязанского парня,
чтоб еще и еще раз отозвалась, разбередила нашу
душу его боль, его всесветная тоска.

Я часто чувствую его таким себе близким и родным,
что и разговариваю с ним во сне, называю братом,
младшим братом, грустным братом, и все утешаю,
утешаю его…"

А где утешишь?
Нету его, сиротинки горемычной.
Лишь душа светлая витает над Россией и тревожит,
тревожит нас. А нам все объясняют и втолковывают,
что он ни в чем не виноват и наш-де он, наш.
Уже и сами судьи, определявшие, кто «наш» и «не наш»,
сделались «не нашими», вычеркнуты из памяти людской,
но песнь, звук, грусть поэта навечно с нами,
Он - Богово дитя, он Богом и взят на небеса,
ибо Богу и самому хорошие и светлые души нужны,
вот Он и пропалывает людской огород- глянешь окрест:
татарники одни да лопухи, и на опустелой земле
горючая трава да дремучие бурьянники прут вверх,
трясут красными головами, будто комиссарскими фуражками,
кричат о себе, колются, семенем сорным, липучим сорят…

Тьма за окошком, пустые села и пустая земля.
Слушать здесь Есенина невыносимо.
До приторности засахаренную слезу страдальца-поэта
вылизывают пошлым языком, пялят расшивную русскую
рубаху на кавказский бешмет, а она не лезет на них,
рвется, цепляется за бутафорские газыри.

«Я и сам когда-то пел не уставая: где ты, моя липа,
липа вековая?»
И в самом деле, где ты, наша липа, липа вековая?
Теплый очаг? Месяц? Родина моя, Русь — где ты?
Лежат окрест туманы, плотно, недвижно, никакой звук
не пробивается.
И лежит без конца и края, в лесах и перелесках,
среди хлебов и льнов, возле рек и озер,
с умолкшей церковью посередине, оплаканная русским
певцом Россия.

Смолкни, военная труба! Уймись, велеречивый оратор!
Не кривляйтесь, новомодные ревуны!
Шапки долой, Россия!
Есенина поют!

Бедненький, ни стихов, ни прозы не читал!

Отличный рассказ про школьную жизнь про смешного учителя:
http://www.barius.ru/biblioteka/book/2739

Самому нужно придумать если нет лови орёл. Красивое и со смыслом

Из-за утеса,
Как из-за угла,
Почти в упор ударили в орла.

А он спокойно свой покинул камень,
Не оглянувшись даже на стрелка,
И, как всегда, широкими кругами,
Не торопясь, ушел за облака.

Быть может, дробь совсем мелка была
Для перепелок, а не для орла?
Иль задрожала у стрелка рука
И покачнулся ствол дробовика?

Нет, ни дробинки не скользнуло мимо,
А сердце и орлиное ранимо...
Орел упал,
Но средь далеких скал,
Чтоб враг не видел,
Не торжествовал.
1956
Александр Яшин. Стихи.
Россия - Родина моя. Библиотечка
русской советской поэзии в пятидесяти книжках.
Москва: Художественная литература, 1967.

А. П. Чехов,, Чайка,, монолог