Поэты шатаются дорогами слов, не касаясь земли, и умеют видеть в людях птиц. а каков ПОЦЕЛУЙ у поэта?

СЕРГЕЙ ЕСЕНИН
Ты сказала, что Саади целовал лишь только в грудь. –
Подожди ты, бога ради: обучусь когда-нибудь.
Ты пропела: «За Евфратом розы лучше смертных дев». –
Если был бы я богатым, я б другой сложил напев.
Я б порезал розы эти: ведь одна отрада мне –
Чтобы не было на свете лучше милой Шаганэ.
И не мучь меня заветом – у меня заветов нет:
Коль родился я поэтом, то целуюсь, как поэт.

Воздушный.

Я думаю, (да нет, не думаю, знаю, )
поцелуй поэта нежный и незабываемый, как его стихи.
Он был таким и сто лет назад и будет таким через сто лет.

Геннадий Шпаликов

На окошко подуешь — получится
Поцелуй, или вздох, или след,
Настроенье твоё не улучшится,
Поцелую тому столько лет.

Эти оконы, зимние, синие,
Нацелованы до тебя —
Всё равно они ночью красивые
До того, что во тьме ослепят.
2 января 1974

О. Мандельштам

В непринужденности творящего обмена
Суровость Тютчева с ребячеством Верлэна
Скажите, кто бы мог искусно сочетать,
Соединению придав свою печать?
А русскому стиху так свойственно величье,
Где вешний поцелуй и щебетанье птичье.

Почем дурь брал, "романтик"?

Каков поцелуй у поэта...?
Возможно холодный, как лед...
но он обжигающе-светлый,
в нем отблески гроз... шёпот роз...
Он дар пред ДУШЕВНОЙ разлукой
для той, что сейчас ОСТАЁТСЯ...
И вновь я не ЗДЕСЬ... улетаю...
не слыша : " Вернешься?" ..." Вернется...?"
Не знаю... я, право, не знаю...
Не мне ведь об этом судить....
ДОРОГИ не я выбираю...
Я просто их должен мостить...
Фрагментами звездного неба...
словами... и тайной мечты..
Порой - преклоненьем смущенным
пред чарами женской красы...
Иду, подбирая осколки
всех образов, мыслей, сияний...
Торю и торю слов тропинки
средь дебрей и снов мирозданья...
В единое вновь все сплавляю,
что вижу и слышу... и чувством
пути и тропинки поверх замощаю ,
порывом душевным ...стоустым...
И птиц легкокрылые тени ,
срываясь, скользят с моих рук ,
то чайками вдруг возвращаясь
в судеб заколдованный круг ,
то древних поверий кошмары
сияют под радугой слов
и медью бряцают стимфалы ,
стилетны, как стрелки часов ...
А я все лечу над дорогой мечты ...
И, зная её бес-ко-неч-ность ,
не жду поцелуя, с которым скользнет
в объятья странника ВЕЧНОСТЬ...

Как щебень