"Тогда опустеет Париж..." О мотивах судьбы поэтов, ставшими духовным символом эпохи. /

Пустеют улицы... темнеет... так свежо...
И свечи-звезды вечер не зажжет,
чтоб осветить дорогу ИМ в НИЧТО...
Но пусть НИЧТО немного подождет....
И в звуках вальса под аккордеон -
" ПА-а-а-адам, па-да-м! "...
...под шелест листопада...
зажжется то знакомое окно...
То самое, что по фасаду справа....
Там, где Поэт усталою рукой
листает книги, вчитываясь в слово...
И имена встречая как друзей,
им шепчет :" Верю, встретимся мы снова...".
И отсветом надежд полны глаза...
Абсент в бокалах, изумрудно-тихий ,
забыто зеленеет у окна ,
куском прикрытый хлеба невеликим...
Молчит Москва... луна струит лучи...
и крыши посеребрены ребристо..
И тихо смотрят снизу, из двора ,
ОНИ... кому ПРИШЛОСЬ НЕ ВОЗВРАТИТЬСЯ...

Мечтаю иногда, что я поэт,
И лавра требую за плод забавы,
И дерзостным орлом лечу, куда зовет
Упрямая богиня славы:
Без заблужденья - счастья нет.
За мотыльком бежит дитя вослед,
А я душой парю за призраком волшебным,
Но вдруг существенность жезлом враждебным
Разрушила мечты - и я уж не поэт!

Александр Одоевский 1821 г.

да )к поэтам надо относиться очень осторожно) это зквилибристы словестности))

А. Галич

Когда я вернусь - ты не смейся, - когда я вернусь,
Когда пробегу, не касаясь земли, по февральскому снегу,
По еле заметному следу к теплу и ночлегу,
И, вздрогнув от счастья, на птичий твой зов оглянусь,
Когда я вернусь, о, когда я вернусь...

Послушай, послушай - не смейся, - когда я вернусь,
И прямо с вокзал, разделавшись круто с таможней,
И прямо с вокзала в кромешный, ничтожный, раешный
Ворвусь в этот город, которым казнюсь и клянусь,
Когда я вернусь, о, когда я вернусь...

Когда я вернусь, я пойду в тот единственный дом,
Где с куполом синим не властно соперничать небо,
И ладана запах, как запах приютского хлеба,
Ударит меня и заплещется в сердце моем...
Когда я вернусь... О, когда я вернусь...

Когда я вернусь, засвистят в феврале соловьи
Тот старый мотив, тот давнишний, забытый, запетый,
И я упаду, побежденный своею победой,
И ткнусь головою, как в пристань, в колени твои,
Когда я вернусь... А когда я вернусь?

Не успел вернуться....

Посох мой - моя свобода,
Сердцевина бытия,
Скоро ль истиной народа
Станет истина моя?

Я земле не поклонился
Прежде, чем себя нашел,
Посох взял, развеселился
И в далёкий Рим пошел.

А снега на чёрных пашнях
Не растают никогда,
И печаль моих домашних
Мне по- прежнему чужда.

Снег растает на утёсах,
Солнцем истины палим.
Прав народ, вручивший посох
Мне, увидевшему Рим! -1914г. Осип Мандельштам.

Теряюсь в догадках кого вы имеете в виду? Трио Мандельштам-Пастернак-Бродский? Или Есенин-Маяковский-Симонов? Судьба у всех разная. При чем независимо от национальности. Мандельштам закончил жизнь печально. Бродский стал королем в поэзии, но умер рано. Евтушенко дожил до старости. Но не стал настоящим гражданином. Одно можно сказать. Любой поэт это прежде всего эгоист, который любит свои строки больше чем человека, который живет рядом с ним.

Бессмертное счастие наше
Россией зовётся в веках.
Мы края не видели краше,
а были во многих краях.

Но где бы стезя ни бежала,
нам русская снилась земля.
Изгнание, где твоё жало,
чужбина, где сила твоя?

Мы знаем молитвы такие,
что сердцу легко по ночам;
и гордые музы России
незримо сопутствуют нам.

Спасибо дремучему шуму
лесов на равнинах родных,
за ими внушённую думу,
за каждую песню о них.

Наш дом на чужбине случайной,
где мирен изгнанника сон,
как ветром, как морем, как тайной,
Россией всегда окружён.

Владимир Набоков

Вы тут о высоком.. А как я люблю фильм Вуди Аллена "Полночь в Париже"!...

А. Рембо и П. Верлен?