Стихи каких поэтов любите перечитывать многократно?

Как бы это не было странным, но зачастую мёртвых.

Мандельштам, Ахматова, Гумилев

Хайям
Бодлер
Олег Григорьев

Честно сказать. наверно и нет таких. Иногда что то всплывает в памяти, отрывки, а кто автор... Увы. Да и не любитель я был их читать, приключения. фантастика. Подвиги разведчиков, вот интересы моего детства и юности. Потом брак. работа. дети, работа, дети. работа..

Есенина, Тютчева

Запомните меня, пока я есть, с беспечною улыбкой хулигана, с иронией киношного Фан-Фана, в которой озорство, любовь и честь. Запомните, прошу мои стихи, те, что запали в душу, как проклятье, при жизни были мы совсем не братья, так за чертой смываются грехи.
Запомните друзья мой вечный стёб. Он не со зла был, просто шутки ради. Пускай за мною порыдают ****и, пусть выпьет водки самый мерзкий жлоб. Пусть в облаках летит коней табун, пускай весна довеку куролесит, пусть тризны путь гармошкой будет весел, и небосвод пестрит от пьяных лун.

Запомните рубаху-пацана, гулявшего когда-то по России, под неба простынёю тёмно-синей, с клеймом на лбу, - Уральская шпана. Простите прегрешения мои, слова, порой слетевшие в запале, я ухожу, манят, иные дали, зовут опять в дорогу соловьи.

Зовёт в дорогу бешеный простор, и радугой поёт над косогором, в туманной дымке вырастают горы, где слышен водопадов вечный ор. Там ждут меня давно мои друзья, которых пережил я на пол жизни, их шёпот-зов в душе как камень виснет, не навестить их попросту нельзя.

Поклон вам, остающимся в лучах, звезды, что словно мать меня растила, пусть минет вас беда и злая сила, пусть обойдёт вас чёрный смерти страх.
Пусть внуки ваши будут больше вас, пусть дети ваши пьют простор гремящий, здесь нет мне подтвержденья в настоящем, я ухожу, устал, прощайте, пас.

Запомните меня, пока я есть, душою и сетчаткою впитайте, простите прегрешенья и прощайте, стряхните с языков елея лесть. Рукой взмахните молча по-мужски, и улыбнитесь, если улыбнётся, улыбка всем когда-нибудь зачтётся, и пусть не будет места для тоски.
Налейте за меня стакан вина, пролейте пару капель в дёрн прощальный, пусть день сей будет звонкий, беспечальный, запомните гуляку-пацана!

Не люблю стихи и не люблю перечитывать стихи. После окончания школы стараюсь поэзию не читать. Поэзию нужно было читать в школе, пока была возможность....

Рембо.
Платт.
Бродский.
Цветаева.
Мандельштам.

А порой и современную поэзию перечитываю, "блоггерную".

Есенин, Асадов, Евтушенко. А когда в "творческом состоянии" ( то есть поддатый созревший до песен) Окуджаву пытаюсь исполнять под старенькую музиму

Мой дядя самых честных правил.
Не жалею, не зову, не плачу.

Очень люблю читать книги Сергея Есенина http://www.libring.ru/search?query=есенин. Нравятся как стихотворения, так и поэмы с прозой. Очень жизненные и интересные! Рекомендую Вам почитать произведения именно этого автора! :)

Китс.
Мандельштам.
Бродский.
Цветаева.

их очень и очень много.... вот недавно полюбившиеся строки.... Ты храни меня, Бог, от поспешности
Скороспелых порывов души;
Ты храни меня, Бог, от безгрешности,
От цветов нераскаянной лжи;
От кристаллов замшелого инея,
Притупившего пламя сердец,
От шпионящей свиты уныния,
Окружившей мой снежный дворец;

От угарного запаха тления,
От лица, перевравшего роль,
От упавшего в вечность мгновения,
Растерявшего трепет и боль;
Ты храни меня, Бог, от обочины,
И, серебряным ветром гоня,
Если зреет во мне червоточина,
Ты храни меня, Бог, - от меня!

Ты храни меня, Бог, от безумия;
От грызущего душу стыда;
Чтоб клокочущей лавой Везувия
Память сердца не сжёг навсегда;
Закалён в передрягах непрошеных,
В лабиринтах гудящих дорог,
Я спасибо скажу Тебе, Боже мой, -
Что хранил Ты меня - и сберёг!

У людей пред праздником уборка.
В стороне от этой толчеи
Обмываю миром из ведерка
Я стопы пречистые твои.

Шарю и не нахожу сандалий.
Ничего не вижу из-за слез.
На глаза мне пеленой упали
Пряди распустившихся волос.

Ноги я твои в подол уперла,
Их слезами облила, Исус,
Ниткой бус их обмотала с горла,
В волосы зарыла, как в бурнус.

Будущее вижу так подробно,
Словно ты его остановил.
Я сейчас предсказывать способна
Вещим ясновиденьем сивилл.

Завтра упадет завеса в храме,
Мы в кружок собьемся в стороне,
И земля качнется под ногами,
Может быть, из жалости ко мне.

Перестроятся ряды конвоя,
И начнется всадников разъезд.
Словно в бурю смерч, над головою
Будет к небу рваться этот крест.

Брошусь на землю у ног распятья,
Обомру и закушу уста.
Слишком многим руки для объятья
Ты раскинешь по концам креста.

Для кого на свете столько шири,
Столько муки и такая мощь?
Есть ли столько душ и жизней в мире?
Столько поселений, рек и рощ?

Но пройдут такие трое суток
И столкнут в такую пустоту,
Что за этот страшный промежуток
Я до воскресенья дорасту.

Борис Пастернак

НЕЗНАКОМКА

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины,
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной,
Как я, смирен и оглушен.

А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!»* кричат.

И каждый вечер, в час назначенный,
(Иль это только снится мне? )
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

Александр Блок

* * *

Я должен жить, хотя я дважды умер,
А город от воды ополоумел:
Как он хорош, как весел, как скуласт,
Как на лемех приятен жирный пласт,
Как степь лежит в апрельском провороте,
А небо, небо – твой Буонаротти.. .

Осип Мандельштам