Почему вы любите стихи? Не понимаю. Проза тоже мелодична, но не так вычурна. Какие примеры из поэзии воодушевляют вас?

И счастье мое, и морока
Катились как солнечный ком,
Где все, что случилось до срока,
И все, что случится потом.
И сыпались, сыпались годы
То ливнем, то просто дождем,
Бездумным явленьем природы
И темным, непознанным днем.
И не было вечности году,
И травку щипали века.
И, не удивляясь исходу,
Клубились как сны облака.
Тогда-то взглянул я как в воду
И зло отделил от добра,
И вызволил дух на свободу,
И сделал тебя из ребра.

Никому не нужная собака
Умирала тихо под окном.
Люди, разучившиеся плакать,
Торопливо забегали в дом.

И поспешно открывая двери,
На нее старались не смотреть.
А собака, им уже не веря,
Поскорей хотела умереть.

Обводила помутневшим взором
Старый двор, знакомое крыльцо…
И была еще живым укором
Тем, кто прятал от нее лицо.

Вспоминала, как звалась когда- то,
Как любили дети с ней играть…
Никомуненужною собакой
Трудно жить, но горше- умирать.

Ольга Суслова.

не так уж я и люблюпоэзию. любимых поэтов всего 2 - Бодлер и Хайям. нравятся отдельные стихи у наших поэтов серебрянного века

А ты почитай Бернса в переводе Маршака. Например: "Пробираясь до калитки..."

Я люблю стихи писать,
Так разэдак, вашу мать.
Кто со мною не согласен,
Просто обществу опасен.

Что написано пером,
То не срубишь топором.
Хватит время тут терять,
Надо начинать писать.

И коже захотелось теплых рук,
да вдруг очередной анчарный круг
так нехотя качнулся и скрипуче.
Едва ли к поворотам кто приучен,
но верным ядом плыл древесный звук.
Поверили ему, не веря в случай,
о мире позабыв.
И о войне.
И вот теперь живем: спина к спине,
к словам слова, за истиной колючей,
от нежного обмана в стороне.

Не проживем, так зарастем травой
под чьей-то колыбелью голубой,
отказывая в памяти друг другу.
Чтобы не память нас вела по кругу,
а мы, когда б могли,
кружили в ней.
Когда бы мы хоть что-нибудь могли,
рассеялись бы по краям земли,
округлостей ее не взяв на веру...

Едва ли можно прорасти вдали
от зримой жизни, яркой или серой,
но стоит шевельнуться -- так болит,
поскольку не суглинок, не гранит,
не вымысел,
последний или первый.

************************
Что останется нам теперь...
Кремль-брюле,
Новгородский детинец, кукуй его через Волхов...
Ты со мной на одном,
но, как слово честном, крыле,
так волхвуй, покуда не взвыли волки.
Мы не мерзнем,
идем на юг и не смотрим вниз,
уповая на твой язык и твое наитье,
на погоду и мой отдаленный по сроку криз
в Финикии какой-нибудь
или уже на Крите.
Повивальный Зевесов кряж, роковая дань.
Вспомнишь век --
телефонный идол начислит бонус.
Погляди на свои ладони,
подумай: длань.
Только так на минуту и будет повержен Кронос.

Только так: два гепарда...
две нити, один клубок,
черный парус, а ножик лаковый, перочинный.
Размешаем в эгейской соли чернильный сок,
миновав зону связи следствия и причины.
Что останется нам... обещай мне, что ничего.
Неделимость, как жизнь, задумана без остатка.
Вон душа летит,
будто кто-то ее зовет,
бросив трубку и мир, и курево,
и перчатку.

Конёк горбунок. П. П. Ершов.

Николай Васильевич Заболотский. (Некрасивая девочка)

"... И если так, то что есть красота

И почему её обожествляют люди?

Сосуд она в котором пустота

Или огонь мерцающий в сосуде?"