Вы можете назвать молодого и талантливого поэта? И в доказательство - несколько его гениальных строк?

К вопросу о гениальности: "Пусть другой гениально играет на скрипке, но ещё гениальнее слушали вы!"... Гениальность - это нечто особенное в человеке, проявляющееся не у всех, впрочем, и не всегда в один и тот же период жизни...
Судить - гений ли имярек или просто талант? - полагаю, бесперспективно: у каждого портного свой взгляд на искусство... Есть "поцелованные богом", которые уже в детстве дают знать о своих гениальных способностях, а есть те, кто "усильным, напряженным постоянством", трудолюбием достигают-таки "степени высокой" (в литературе ли вообще, в поэзии ли в частности, в каком-то другом творчестве - не суть важно) - и слава им "улыбается", поскольку они находят "в сердцах людей созвучия своим созданьям"...
---
"...До тридцати – поэтом быть почётно, И срам кромешный – после тридцати..." (А. Межиров) - так обозначен "порог", переступив который всякий поэт обретает нечто новое, качественное в своем творчестве, "раздвигая горизонтов дали"...
Из тех, кому НАВСЕГДА уже, увы, останется "до тридцати", самая значительная поэтическая личность - Михаил Лермонтов (1814-1841), со всеми его взлётами и падениями, "хорошими и разными" стихами, поэмами, повестями и драмами...
Можно и далее перечислять тех, кто ушел (и остался!) молодым навеки, но несколько примеров из современного периода истории литературы и творческого процесса не хотелось бы обойти вниманием. Ничего не утверждаю о гениальности этих авторов - у каждого свои предпочтения и своя "оценочная шкала"...
Николай МАЙОРОВ (1919-1942):
Он слышал голос ветра многоустый
И видел своды первозданных скал.
Влюбляясь в жизнь, он выдумал искусство
И образ твой в пещере изваял... ("Рождение искусства", 1939)
---
Мы шли вдвоём.
Шуршал и падал гравий.
А где-то там, за мельницей, внизу
Пал водопад, и в пенистой оправе
Обрушил в ночь блестящую слезу...
И грусть была, какой я сроду не пил.
Немело горло в спазмах немоты.
А сердце горько таяло, как пепел
Нахлынувшей внезапно темноты... ("Обрыв", 1940)
---
Николай ОТРАДА (Н. К. Турочкин; 1918-1940)
Как замечательны, как говорливы дни,
Дни встреч с тобой и вишен созреванья.
Мы в эти дни, наверно, не одни
Сердцами стали донельзя сродни,
До самого почти непониманья... (1939)
---
Павел ВАСИЛЬЕВ (1910-1937)
В наши окна, щурясь, смотрит лето,
Только жалко - занавесок нету,
Ветреных, весёлых, кружевных.
Как бы весело они летали
В окнах приоткрытых у Натальи,
В окнах незатворенных твоих! (1934)
---
Елена ШИРМАН (1908-1942)
Я думать о тебе люблю,
Когда роса на листьях рдеет,
Закат сквозь сосны холодеет
И невесомый, как идея,
Туман над речкою седеет.

Я думать о тебе люблю,
Когда пьяней, чем запах винный,
То вдруг отрывистый, то длинный,
И сладострастный, и невинный,
Раздастся посвист соловьиный... ("Путь сквозь сосны", 1939)
---
Виктория АНФИМОВА:
Я устала бродить между сотен
Безнадежно запутанных слов.
Так в музее средь многих полотен
Вдруг нащупаешь времени шов,
И приходит к тебе пониманье,
Что года - как слоёный пирог,
Что разлука, любовь, расстоянье,
Вдохновенье, начало дорог -
Только краски, которые станут
Новым слоем на старом холсте...
Лишь слова никогда не обманут.
Знать бы - найдены именно те...
---
и еще много иных имен "из молодых да ранних" можно было бы назвать - но пока на этом остановимся: всё хорошо в меру, а тем более, когда оно - действительно хорошее... (имхо)

Олег Кошелев тоже ходит ...в ангелах.

Не будет строчек гениальных,
а будут стихи.
Захотите -- прочтёте.

"Ангел ушёл в запой"
"Кусочек крыши. Или. Три метра счастья"

Вера Полозкова
Бернард пишет Эстер

Бернард пишет Эстер: «У меня есть семья и дом.
Я веду, и я сроду не был никем ведом.
По утрам я гуляю с Джесс, по ночам я пью ром со льдом.
Но когда я вижу тебя – я даже дышу с трудом».
Бернард пишет Эстер: «У меня возле дома пруд,
Дети ходят туда купаться, но чаще врут,
Что купаться; я видел все - Сингапур, Бейрут,
От исландских фьордов до сомалийских руд,
Но умру, если у меня тебя отберут».
Бернард пишет: «Доход, финансы и аудит,
Джип с водителем, из колонок поет Эдит,
Скидка тридцать процентов в любимом баре,
Но наливают всегда в кредит,
А ты смотришь – и словно Бог мне в глаза глядит».
Бернард пишет «Мне сорок восемь, как прочим светским плешивым львам,
Я вспоминаю, кто я, по визе, паспорту и правам,
Ядерный могильник, водой затопленный котлован,
Подчиненных, как кегли, считаю по головам –
Но вот если слова – это тоже деньги,
То ты мне не по словам».
«Моя девочка, ты красивая, как банши.
Ты пришла мне сказать: умрешь, но пока дыши,
Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши.
Никакой души ведь не хватит,
Усталой моей души».

Андрей Аверьянов
https://www.youtube.com/watch?v=RUoB3xhJsT8
https://www.youtube.com/watch?v=QPk5GfUH1Ko

А ничего если он будет немного мертвым. В остальном молодой и талантливый.

Все говорят что мы вместе все говорят но не многие знают в каком

Кто из них
оставил ему лазейку,
бесполезно теперь гадать.

Он приходит.
Садится.
И шепчет: зенки
подымите-ка, вашу мать,
на меня.
Что-то счастливы вы не слишком,
даже Май, и тот помрачнел.
Ну, смелей,
рассказывайте, братишки.
Кто душил?
Кто стоял на дне
этой ямы, когда вы её копали?
Кто командовал?
Кто тащил?
Август,
хватит реветь,
не позорься, парень,
выключай-ка сложные щи,
всё равно не поверю,
что был не в курсе.
Хорошо, что все собрались.
Подойдите ближе -- брат не укусит,
брат готовит другой
сюрприз.

Первым падает Март,
некрасиво, на бок,
обхватив руками живот.

Истеричный Декабрь визжит,
как баба.

Август плачет.
Ноябрь пьёт
напоследок
из мятой и ржавой фляжки
свой отвратный дешёвый ром --
тянет время, как может,
но тоже ляжет,
вслед за Маем и Сентябрём.

Хладнокровный Январь
только после третьей
оседает в сугроб.
Июль
и Апрель
закрывают глаза,
как дети,
будто это спасёт от пуль.

"Лучше целься,
держи пистолетик ровно" --
ржёт Июнь, но во взгляде -- страх.

Вся в калиновых каплях,
листвой багровой
истекает Октябрь. Сестра.
Чуть заметно дышит,
но постепенно
остывает.
Темнеет взгляд.
На лице не тают белые перья
победившего Февраля.

Теле-СМИ сговорились -- молчат о бойне
на поляне в темном лесу.
Все синоптики блеют в эфир "спокойней",
факты путают,
чушь несут.
В соцсетях некий дурень спамит
коротким
сообщением на стене:
Запасайте консервы, дрова и водку.
Впрочем, можно уже и не.

Я не искала глупые минуты
Чтобы побыть, как раньше, вдвоём.
Перебила гору нашей посуды,
На свадьбу дарили её.
На свидании говорил о балете -
В Газели, как устроен мотор.
Сказал, что слов не бросает на ветер;
Покорил сердце моё.
Это не шутки, мы встретились в маршрутке
Под номером один, едем и молчим.
Он говорит: "Доброе утро", а я не слышу будто;
Он жал мне руку сильно, -
А дальше, как бывает в лучших фильмах.
В лучших фильмах.

Анна Ревякина:
"Не слышно, как поет младенцу мать,
не слышно, как в войну играют дети.
Хороший мой, нас будут убивать.
Нас будут убивать и те, и эти."

я-то не особо ее поклонник, но насколько могу судить - она самая известная на сейчас поэтесса ...
хотя есть мнение что она просто хайпанула из-за тем войны на Донбассе (она сама оттуда)