«Моя любовь была веков разведка...» — и "песнь о любви к жизни" была у поэта особого характера, со множеством оттенков+

НИКОЛАЙ НИКОЛАЕВИЧ УШАКОВ (1899-1973) - русский советский поэт, писатель, лауреат премии Украины имени Т. Шевченко, переводчик.

Лирика

Ты мне сказал, небрежен и суров,
что у тебя —
отрадное явленье! —
есть о любви четыреста стихов,
а у меня два-три стихотворенья.

Ярослав Смеляков

А я писал все время о любви —
к глухим разъездам,
к старым счетоводам,
к полузаросшим,
но проточным водам,
и все тропинки вдаль меня вели.
И малый куст на диком косогоре
вдруг чувствовал себя
как великан,
и все канавки пробирались к морю,
все лужицы стремились в океан.
Моя любовь
была веков разведка...
Пусть не всегда звенели соловьи,
пусть розы расцветали слишком редко,
но о любви писал я,
о любви!
1961
------------
Я рифмы не боюсь глагольной —
пусть вольной ласточкой летит,
но пусть за ласточкою дольней
травинки
дождик шевелит.

Не символические розы
и не орнаментальный стих,
а эти капли,
эти росы
и отраженья сердца в них.

В них —
всех предметов очертанья,
изображенья всех примет,
которым найдено названье,
которым и названья нет.

В них — все,
что горько,
все, что сладко,
все, что манит
и что зовет,
что, поместившись без остатка,
в том малом зеркальце живет.

Не кратковременная мода
и не проблемный фельетон,
весь мир —
все люди,
вся природа,
вся суть пространств,
весь смысл времен,
и это небо дождевое,
и это солнце за дождем,
и этих
непременных двое,
накрывшихся одним плащом.
1967
----------
Я не философ...
Боже мой,
я алгебру не помню,
но мир, на образ множимый,
все шире,
все огромней.
А вертолет снижается —
такой стрекозовидный,
а дети обижаются: из-за цветов
не видно.
Над маковой коробочкой
дыхание левкоя,
как маленькое облачко...
Но что это такое?
В полупустыне здания,
деревья — вот так штука!
Поэзия, ты знание,
но в чем твоя наука?
1965
----------
Поэзия

Ножничками черными своими
подстригала ласточка траву
и меня спросила:
— Ваше имя?

Своего
я вам
не назову.

По всему за ней бежал я миру;
не нагнал,
но это — ничего:
полетела
ласточка к Шекспиру,—
жду,
когда
вернется от него.
1968
-----------
Уже кончается июнь —
застенчивая радость лета...

Прозрачность где —
где эта юнь?

Крылом невидимым задето,
пышнеет
и темнеет лето.

На одуванчик только дунь
и улетит быстрее света
воспоминаний эстафета...

Еще недавно был июнь —
и вот уж осени примета:
все ярче,
все рельефней
лето.
1965
---------
Вино
Г. В. Шелейховскому

Я знаю,
трудная отрада,
не легкомысленный покой,
густые грозди винограда
давить упорною рукой.

Вино молчит.
А годы лягут
в угрюмом погребе, как дым,
пока сироп горячих ягод
не вспыхнет
жаром золотым.

Виноторговцы — те болтливы,
от них кружится голова.
Но я, писатель терпеливый,
храню, как музыку, слова.

Я научился их звучанье
копить в подвале и беречь.

Чем продолжительней молчанье,
тем удивительнее речь.
1926
----------
Ехеgi monumentum

Семена крылатые и зерна,
свежие осенние утра:
благодетельна и благотворна,
близится
моей зимы пора.

Ни печалей,
ни дурных насмешек,—
сине-ледяная высота.
Вот опять летит сухой орешек
на парящей плоскости листа.

Освежающее утро ясно,
ночь ушла.
Рассеялся туман.
Я, ей-богу, прожил не напрасно,—
памятник мне — горсть живых семян.
1940

ну вот как отвечать на ваши вопросы, если это НЕ МОЁ?)потому и не отвечаю.